Книга Верну тебя, бывшая жена, страница 14 – Лена Голд

Боже… мы не просто лежим рядом. Нас укрывает одно большое одеяло. А под ним — одна простыня.

Грудь что-то больно сжимает.

Я делаю движение, приподнимаясь на локте. Полоска света снаружи через щель в шторах падает прямо на лицо спящего мужчины. Я узнаю его.

Это Джан. Близкий друг Арслана. Человек, который часто был в нашем доме, за нашим столом. Улыбался мне, играл с Ариной. Человек, которому Арслан доверял как себе.

Это не случайность. Не ошибка. Тупая головная боль, странная слабость, провал в памяти — все это складывается в чудовищную, безупречно ясную картину. Ловушка. Сообщение. Ключ. Запах эфира. И теперь… это. Джан в постели рядом со мной.

Цель? Доказательство «измены». Самое грязное, самое беспроигрышное доказательство, которое только можно придумать. Фотографии? Видео? Наверняка. Они должны быть. Иначе зачем весь этот спектакль?

Неужели это игра свекрови? Ничего не понимаю… Как так? Это же дно! Ниже некуда! Если это специальная подстава, то зачем в ней участвует мужчина, которого мой муж считал своим братом?

Меня тошнит. Горло сжимает спазм. Я сдавливаю губы зубами, чтобы не застонать, не выдать себя. Мысли мечутся, как загнанные звери. Арина. Где Арина? Я просила няню отвезти ее домой. Уже… ночь! Где мой телефон?!

Я должна выбраться отсюда. Сейчас же. Пока он спит. Пока те, кто это устроил, не пришли «застать на месте преступления».

Медленно, по сантиметру начинаю отодвигать от себя одеяло. Ткань шуршит оглушительно громко в тишине комнаты. Я замираю. Дыхание Джана не сбивается. Он спит или притворяется? Может, его тоже вырубили? Я не могу поверить в это предательство.

Еще движение. Освобождаю ногу из-под веса простыни. Пол холодный. Сижу на краю кровати, вся дрожа от напряжения, слабости и отвращения. Оглядываюсь. В лунном свете вижу свою одежду — джинсы, свитер лежащие на стуле в углу. Их сняли с меня. Эту мысль я вытесняю, выжигаю каленым железом. Не сейчас. Нельзя сейчас думать об этом.

Я поднимаюсь, пошатываясь. Голова кружится, в висках стучит. Делаю шаг, цепляясь за спинку стула. Еще шаг. Я должна одеться. Должна найти сумку, телефон.

Слышу, как открывается дверь. Прихожу в ужас, потому что… Раздается звук тяжёлых шагов. Кто-то заходит в комнату, включает свет.

Арслан…

Арслан, черт побери!

Режущий, невыносимый свет от люстры врывается в комнату, ослепляет. Он не просто освещает пространство — выставляет на всеобщее обозрение каждый сантиметр этого кошмара. Я инстинктивно вжимаю голову в плечи, зажмуриваюсь, и, пошатнувшись, снова падаю на кровать. Образ уже выжжен на сетчатке: я, сидящая на краю постели в одном белье, и спящее тело Джана рядом.

Мысли, которые секунду назад метались в панике, теперь застывают, превращаясь в острый, леденящий осколок реальности. Это кульминация. Финал спектакля, на который меня заманили.

«Застать на месте преступления».

И вот режиссёр появляется на сцене, чтобы сыграть свою партию — роль обманутого, яростного мужа.

Глаза медленно привыкают к свету. Я поднимаю взгляд. Арслан стоит в дверном проеме, — застывшая громада гнева. Его лицо — незнакомое. Искажено не просто злостью, а чем-то первобытным, животным. Это не холодное административное презрение. Это ярость. Слишком яркая. И слишком громкая. Мой аналитический ум, даже сейчас замечает: в его позе есть театральность. Широко расставленные ноги, сцепленные в кулаки руки, налитые кровью глаза — карикатура на ярость из плохого сериала.