Книга Как вылететь с отбора и не влюбиться, страница 90 – Эва Морей

— Да. Примчалась из Эстравии, когда до меня дошли слухи об этой гениальной газете и ее впечатляющем главном редакторе.

Он улыбается шире.

— Не могла удержаться, чтобы не присоединиться к команде мечты? Понимаю, это большая честь.

Мы еще немного болтаем, периодически смеясь. Маркус рассказывает, что уже около полугода работает в редакции и пишет статьи разной степени паршивости. Но больше всего мечтает заниматься исторической литературой. Даже самостоятельно ведет исследования, но пока не решается начать писать книги.

К концу дня около выхода из редакции меня ждет Маркус.

— Тебе куда?

Я называю улицу.

— Мне по пути.

Мы вместе идем в сторону дома. Теплый вечерний ветерок обдувает меня, даря ощущение спокойствия я какой-то особенной легкости. Мы идём рядом. Маркус болтает без остановки, то и дело взъерошивая свои волосы. Рядом с ним мне хочется хохотать и подкалывать его. Он очень забавно на это реагирует. В общем я действительно наслаждаюсь этой нашей прогулкой. Наконец мы доходим до моего дома.

Маркус чуть мнётся. Потом решается.

— Слушай… если ты не против… можем как-нибудь прогуляться. — он смотрит на меня серьезно и выжидательно — Не после работы. Просто так.

Я удивлённо смотрю на Маркуса. И мне уже заранее неприятно все то, что сейчас придется сказать. Он хороший: открытый, живой, внимательный. И мне с ним очень легко рядом. Но я не чувствую абсолютно ничего. В отличии от …

— Маркус, ты очень приятный…

Он кивает. Уже понимает.

— Но?

— Прости, но я просто наверно не хочу сейчас ничего. — я напряженно жду его реакции.

Он молчит секунду. Потом улыбается — чуть грустнее, но кажется без обиды.

— Это честно, я понимаю — он взъерошивает волосы неловко улыбаясь — Тогда хотя бы до дома буду провожать. В качестве безопасного варианта.

— Это я с удовольствием.

Он кивает, машет рукой и уходит. Я стою ещё пару секунд, прежде чем зайти внутрь. Почему-то в голове всплывает совсем другой взгляд. Другие руки. Другой голос. Я сжимаю пальцы. Пытаюсь прогнать Кайрена из моей головы и вдруг меня осеняет. Отбор.

Ну конечно! Вот о чем я напишу.

Следующие два дня я живу в странном режиме. Днём правлю чужие тексты. Ночью думаю о своём. Мама недовольно смотрит на меня, но все ее возражения прерывает отец. Листы передо мной сменяются один за другим. Я вычёркиваю, сокращаю, переписываю. Рейнар не забывает на меня давить и, к сожалению, его никто не останавливает.

— Мариэт, где ваш текст? — он замирает перед моим столом, постукивая пальцами по столешнице.

— В процессе, — я даже не поднимаю головы.

— У вас осталось два дня.

— К сегодняшнему вечеру я вам его принесу. — отвечаю, продолжая чиркать пером по бумаге.

— Сделайте это до закрытия редакции, задерживаться я не намерен — бросает он мне, исчезая в недрах своего кабинета.

Я сжимаю перо чуть сильнее. Смотрю на исписанные черновики. Вздыхаю и продолжаю работать. Неизбежно отвлекаясь на редактуру текстов моих будущих коллег. Как бы Рейнар не давил на меня с текстом, нагрузку по редактуре он с меня не снял. Очевидно, это часть его испытания.

К вечеру текст наконец готов. Не скажу, что он удовлетворяет меня полностью, но я считаю его достаточно сносным для печати. Переписываю статью начисто и иду к Рейнару. Решительно захожу в его кабинет и бахаю листки перед ним.