Книга По осколкам твоей лжи, страница 2 – Татьяна Никандрова

Шагаю в гардеробную и без энтузиазма пробегаюсь взглядом по своим дорогим дизайнерским нарядам. Б о льшая часть куплена в Европе за баснословные деньги, но ни дна из этих вещей не радует сердце.

В чем-то Арслан прав, в последнее время меня действительно вообще ничего не резонирует. Я словно не живу жизнь, а просто смотрю на нее со стороны. События, эмоции — все проходит как-то мимо меня. Такое впечатление, будто в мою реальность забыли добавить специй. Оттого она такая невкусная и пресная.

Облачаюсь в первое попавшееся под руку платье, вдеваю в уши бриллиантовые серьги и, подхватив клатч, выхожу из комнаты. Впереди еще один безрадостный вечер с маской мнимого благополучия на лице. Сколько таких было за минувшие годы? Уже и не счесть.

— Ты готова? — заметив меня, Арслан прячет телефон в карман брюк и застегивает пиджак. — Водитель уже ожидает.

— Надеюсь, в этот раз мы не будем торчать там до победного? — говорю я, накидывая на плечи плащ. — Выпьем шампанского, послушаем скучные речи и поедем домой?

— Как получится. У меня намечается серьезная сделка с Шаталовым. Надо как следует наладить контакт, — отвечает он, распахивая передо мной дверь. — Но ты не переживай, люди из твоей отрасли сегодня тоже будут. Так что ты не заскучаешь.

Испускаю тяжелый вздох и сажусь в машину. Арслан всегда обобщает круг моих интересов словосочетанием «твоя отрасль». В основном потому, что особо не вникает и не верит в то, чем я занимаюсь. Излюбленная фраза «моя задача — зарабатывать деньги, а твоя — их тратить» как нельзя лучше демонстрирует позицию мужа.

До старинного особняка, в котором будет проходить гала-ужин, едем молча. Арслан с кем-то переписывается в телефоне, а я просто смотрю в окно, плавая в своих невеселых вялых мыслях.

Притормозив у входа, водитель покидает автомобиль и помогает мне выбраться наружу. Задираю голову и окидываю изучающим взором величественное строение. Каменная кладка, остроконечные пики на крыше, башни, навевающие атмосферу средневековья. В целом, очень даже живописно, но, как обычно, не цепляет. Очередная красота, которая пройдет мимо моей души.

Заходим внутрь и приветствуем других гостей. Арслан придерживает меня за талию, налево-направо раздаривая сдержанные улыбки и рукопожатия. Я следую его примеру. Изображаю восторг, принимаю комплименты, смеюсь в ответ на несмешные шутки. Короче говоря, на все сто отыгрываю отведенную мне роль.

Когда первый этап формальностей остается позади, я подхватываю с подноса идущего мимо официанта бокал шампанского и, сделав глоток, позволяю себе немного расслабиться. Мой взгляд бесцельно скользит по залу, полному нарядных гостей, и вдруг спотыкается о мужскую спину, которая кажется мне смутно знакомой.

Широкие плечи, обтянутые элегантным синим пиджаком, выбритый затылок и рассыпанные по шее татуировки — узнавание в считанные секунды пронзает сознание, и я чуть не давлюсь шампанским, которое не вовремя хлебнула.

Демон.

Это действительно он? Или просто пугающе реалистичная галлюцинация?

По телу пробегает ток. Сердце подпрыгивает к горлу и начинает истерично биться где-то на уровне гланд. Шум крови в ушах отсекает все внешние звуки.

Я впадаю в ступор и, не моргая, гляжу в спину человеку, который четыре года назад варварски растоптал мою любовь. Вытер об нее ноги. Смешал с грязью чистые возвышенные порывы, а затем вдоволь посмеялся над разбитой вдребезги жизнью.