Книга В разводе. Ты забрал мою жизнь, страница 62 – Ирина Суздалева

Смотрю на мужчину и пытаюсь понять, в какой момент моя жизнь окончательно свернула не туда. Хотя нет… не “не туда”. Скорее туда, куда я сама себе запретила смотреть. В ту сторону, где есть не только работа, больничные анализы, клиенты, бывший муж и родственники, решившие разобрать меня на запчасти, а еще вечерний город, река, мужчина с серыми глазами и букет белых пионов, который он держит так бережно, будто это не цветы, а что-то важное, доверенное ему на сохранение.

— Ты заранее все продумал? — спрашиваю, устраиваясь на сиденье и поправляя плед на коленях, чтобы не молчать слишком долго.

— Да, — Андрей закрывает за мной дверь, обходит капот и садится за руль.

— И не подумал, что я могу отказаться? — поворачиваюсь к нему, стараясь придать голосу строгость, хотя внутри уже поднимается тревожное любопытство.

Мужчина пристегивается, заводит двигатель, но не сразу трогается с места. Смотрит на меня пристально, внимательно, с той самой спокойной уверенностью, от которой у меня внутри все сначала напрягается, а потом почему-то начинает таять.

— Подумал, — признается он, кладя ладонь на руль. — Поэтому и не сказал заранее.

— Манипулятор, — напоминаю, хотя голос выходит совсем не злой.

— Стратег, — как и в прошлый раз поправляет Андрей, при этом на губах мужчины появляется короткая, почти мальчишеская усмешка.

Внутри что-то предательски вздрагивает.

Вот же гад.

Едет он спокойно, не торопясь, а я смотрю в окно на мокрый город и пытаюсь не думать. Получается, конечно, отвратительно. Мысли все равно лезут в голову, толкаются локтями, устраивают там какой-то базар. Что я делаю? Куда еду? Почему не попросила отвезти меня домой сразу после ужина? Почему рядом с этим мужчиной мне одновременно страшно и хорошо? И что хуже — страх или то, что хорошо?

— Прекрати думать, — Андрей вдруг чуть поворачивает голову, бросая на меня короткий внимательный взгляд.

Резко поворачиваюсь к нему:

— Ты умеешь читать мысли?

— Нет, — мужчина снова смотрит на дорогу, спокойно ведя машину по мокрой улице. — У тебя просто лицо становится очень строгим, когда ты начинаешь внутри себя проводить совещание.

— Очень смешно, — поджимаю губы, хотя уголки все равно предательски дергаются.

— Я не шучу, — Андрей бросает на меня быстрый взгляд, а уже через мгновние возвращает его к дороге. — Ты сейчас ищешь причины, почему все неправильно.

Воздух застревает в груди.

— Может, потому что все действительно неправильно? — спрашиваю тише, проводя пальцами по лепесткам пионов. Они такие нежные. — Ты появился слишком быстро. Все происходит слишком быстро. Вчера был боулинг. Сегодня твоя мама, ужин, теплоход… Я не хочу бросаться в омут с головой. Не после всего.

Андрей молчит несколько секунд, будто дает себе возможность обдумать сказанное мною.

— Ты не обязана бросаться в омут с головой, — наконец отвечает мужчина, чуть мягче сжимая руль. — Просто будь здесь. Сейчас. С остальным как-нибудь разберемся.

— Легко сказать, — отворачиваюсь к окну, потому что смотреть на мужчину сейчас слишком опасно.

— Легко. Сделать сложнее. Но мы справимся, — Андрей говорит ровно, без нажима, будто не сомневается ни на секунду в том, что у нас все получится… у меня получится.

Горло неприятно сжимается.

Мужчина не говорит “я справлюсь за тебя”. Не обещает спасти, не лезет с героизмом, не превращает мою жизнь в поле для мужского подвига. Просто находится рядом. Точнее, сидит рядом за рулем. Не отступает. Не давит. Не требует.