Книга Измена. Шипы, страница 18 – Елена Валерьева

— Дай мне с ней поговорить.

— Не звони. Ей плохо.

— Матвей, послушай…

— Нет, это ты послушай, — перебил он. — Глеб плачет и спрашивает, почему папа ушёл с какой-то тётей. А мама сидит на полу в прихожей и смотрит в стену. Так что не надо сейчас делать вид, что тебе есть что сказать. Забери вещи сам, когда её не будет дома. И если ты хоть раз попытаешься обвинить её в том, что она «не поняла» или «устроила сцену», я тебя видеть не хочу вообще.

Связь оборвалась.

Я стоял с телефоном у уха и чувствовал, как подо мной медленно разверзается ещё одна пропасть — та, о которой мужчины редко думают, пока не поздно. Дети могут простить многое. Но не всегда. И не сразу. А старший сын особенно. Потому что в пятнадцать ты уже мужчина ровно настолько, чтобы презирать слабость в отце.

— Это был он? — спросила Лиза.

— Матвей.

— Что сказал?

Я посмотрел на неё.

На живот.

На чайник.

На маленькую квартиру, в которой мне предстояло теперь дышать.

И впервые за всё это время очень ясно понял: дороги назад уже нет. Даже если когда-нибудь Вера откроет дверь, это будет не тот дом. Не та семья. Не тот я.

Предательство не ломает жизнь пополам.

Оно превращает всё прежнее в страну, куда у тебя больше нет гражданства.

Когда всё наконец стихло, в доме стало так тихо, что хотелось закричать только ради звука.

Дождь закончился. Где-то капало с крыши. Арчи тяжело дышал у двери, не ложась, будто караулил. Глеб всхлипывал в комнате у Матвея — редко, судорожно, уже на излёте, как дети плачут после большого испуга. А я сидела в прихожей прямо на полу, привалившись плечом к стене, и смотрела на мужские кроссовки у порога.

Старые, серые, с заломом на носке.

Он в них ездил за продуктами. Выгуливал Арчи. Орал на меня с лестницы, что забыл ключи. В них же, наверное, сегодня утром стоял у зеркала и завязывал шнурки, пока я наливала ему кофе и не знала, что к вечеру моя жизнь будет валяться на полу так же бессмысленно, как эти кроссовки.

Я встала, взяла их обеими руками и швырнула в кладовку.

Не помогло.

Ничего не помогало.

Предательство вообще удивительно материально. Оно не висит где-то в абстракции, не живёт только в голове. Оно оседает на вещах. На кружке с надбитым краем, из которой он пил по утрам. На рубашке на спинке стула. На зарядке, воткнутой в розетку у кровати. На смятой подушке. На каждой поверхности дома, к которой он прикасался и которую теперь хочется то ли вымыть до скрипа, то ли поджечь.

Матвей спустился тихо, как взрослый.

Я услышала только шаги и подняла голову. Он стоял в дверях прихожей, высокий, бледный, с таким застывшим лицом, что мне стало страшно. Подростки должны злиться громко. Хлопать дверями, швырять рюкзаки, орать, что ненавидят весь мир. Когда они молчат вот так — будто уже всё поняли и сложили в себе по полкам — это пугает сильнее.

— Глеб уснул, — сказал он.

— Быстро.

— Он не уснул. Просто лежит и делает вид.

Я закрыла глаза.

— Ясно.

Матвей подошёл ближе. Помолчал. Потом вдруг сел рядом на пол.

Не мальчик. Мужчина. Мой сын.

— Ты знала? — спросил он.

Я повернула к нему голову.

— Нет.

Он кивнул. Смотрел перед собой.

— Я думал, может, знала.

— Почему?

— Потому что это давно тянется.

Каждое его слово входило как игла. Я обняла колени руками, чтобы не тряслись.