Книга Я приняла роды у любовницы мужа!, страница 6 – Елена Соболь

Коротко.

Почти без звука.

— Господи, как удобно.

— Это правда.

— И оставил его потому, что это сын?

Молчание.

Страшное.

Лучше любого признания.

Милана отвернулась.

Я увидела, как на ее лице проступил какой-то мучительный, поздний стыд.

Значит, и она тоже знала.

И про это.

Или догадывалась.

Я посмотрела на Гордея и впервые в жизни не увидела в нем мужчину, которого люблю, боюсь, хочу переубедить или удержать.

Увидела только очень сильного, очень опасного человека, внутри которого вместо совести лежит право.

Право хотеть.

Право брать.

Право объяснять потом.

Право ждать, что женщины как-нибудь встроятся в уже принятое им решение.

— Ты омерзителен, — сказала я.

Он не вздрогнул.

Только качнул подбородком, будто фиксировал новый уровень конфликта.

— Закончим это не здесь.

— Мы уже все закончили здесь.

И, не дожидаясь ответа, я развернулась и вышла из палаты.

Только дойдя до конца коридора, поняла, что забыла снять перчатки.

На пальцах была его жизнь.

Ее кровь.

Их сын.

Мне вдруг стало так тошно, что пришлось вцепиться в край подоконника.

Горло сжалось.

В ушах шумело.

Но даже тогда я не заплакала.

Видимо, для слез нужно было еще какое-то количество воздуха внутри.

А его не осталось.

--

Домой я ехала уже утром.

Город был серым, неумытым, полусонным. На перекрестках дымил транспорт, по обочинам слипался мартовский снег, над крышами стояло низкое белесое небо. Обычное городское утро, в котором тысячи людей выходят на работу, ругаются в пробках, пьют кофе на ходу, спорят по телефону, живут свои небольшие жизни — и никому нет дела до того, что у женщины за рулем только что закончился брак.

Я вела машину слишком ровно.

Настолько ровно, что сама себя пугала.

Ни одной лишней эмоции.

Ни одной рискованной перестановки.

Ни слез.

Ни крика.

Только ледяная концентрация на белых полосах дороги.

Так, наверное, и сходят с ума по-настоящему — тихо, собранно, сохраняя разметку.

У ворот дома охранник привычно открыл шлагбаум.

Даже кивнул мне, как всегда.

Ничего в мире не изменилось для него.

Для меня — все.

Я остановила машину у крыльца и еще минуту сидела, глядя перед собой.

Дом был красивый.

Дорогой.

Сдержанно роскошный.

Когда-то он казался мне воплощением победы над бедностью, теснотой, унизительной родительской экономией на всем.

Потом — знаком успешной семьи.

Теперь — декорацией к очень долгой лжи.

Я вошла в холл и сразу услышала голоса девочек.

Младшая, Поля, смеялась где-то на кухне.

Старшая, Мира, спорила с сестрой из-за зарядки.

Средняя, Тася, ныла, что не хочет в школу.

Обычное утро.

Мои дочери.

Мой настоящий мир.

Меня затрясло так резко, что пришлось снять пальто медленнее, чем обычно, чтобы никто не заметил.

Поля выбежала первая.

Шестилетняя, с растрепанной косой и медвежонком под мышкой.

— Мама!

Я подхватила ее на руки слишком жадно, слишком крепко.

Она пискнула:

— Ма-а-ам, ты меня сейчас раздавишь!

И только тогда я поняла, что уткнулась носом в ее теплую макушку и стою так, будто возвращаю ребенка не из кухни, а с войны.

— Прости, зайка.

Потом пришли старшие.

Мира, уже почти девушка, высокая, тонкая, с отцовскими скулами и моими глазами.

Тася — мягче, круглее, еще детская, но уже болезненно внимательная ко всему, что происходит между взрослыми.

— Ты не спала? — спросила Мира сразу.