Книга В объятиях тирана, страница 79 – Валентина Кострова

Марат пообещал заехать, он заезжает в восемь. Ехать по пробкам, поэтому надеюсь к девяти приедем. А то, что будем вместе, дадим пищу для сплетен всей компании, плевать. И шефу, похоже, тоже до фонаря.

В квартиру не ломился, сбросил сообщение, что ждет внизу. Уже хорошо. Я после болезни чувствую себя так себе, но, посмотрев на себя в зеркале, выгляжу вполне нормально. Декоративная косметика творит чудеса. Одежда строго по вкусу Марата, подаренный браслет на запястье. На интуитивном уровне понимаю, что украшение лучше носить демонстративно. И, сев в машину, замечаю, как Шароев смотрит на мои руки. Увидев браслет, довольно цокает языком, протягивает мне бумажный стаканчик. Принюхавшись, понимаю, что там чай с мятой. Заботушка, черт побрал.

В офисе меня ждет аврал. Кажется, здесь нельзя пропускать работу, чтобы потом в ней не закопаться. Я превращаюсь в белку в колесе. Пишу письма, на которые кроме меня никто не может ответить. Ношусь между отделами с документами, требующие подписи и печати. Еще умудряюсь мило беседовать со звонившими людьми, записывать их на встречи с Маратовичем.

В обед заказываю нам обед. Обедаем вдвоем на скорую руку. Тахирович не отвлекается на бесполезные разговоры, а я и рада помолчать. При этом украдкой на него поглядываю, запихивая в рот ресторанную еду. Его так и прет сегодня. Энергия выплескивается. Чувствуется в нем какая-та необъяснимая эйфория. Знать бы еще, с чем это связано. Или с кем.

Марат сегодня похож на дирижёра оркестра. Гений погружен в свою музыку, которую слышит только он один. Но самое главное то, что в этом всем я для него как дирижерская палочка. Мы с ним идем на встречу, в ходе переговоров мне хватает одно его взгляда, чтобы понять, что нужно. Смотрит прямо и не моргает, я тут же записываю в планинге то, что секунду ранее обсуждали. Вернувшись в офис, Тахирович щелкает пальцами, я несусь к своему месту, распечатываю предварительную смету по будущему проекту. Он — Бог. Царь для меня. Слушаюсь и повинуюсь. И тихо ненавижу.

Неделя пролетает в таком вот обожествлении шефа. Меня пугает моя способность чувствовать его, предугадывать его желания до того, как Шароев открывает рот. Я не принадлежу себе, я полностью в боссе. Браслет жжет кожу, но я его всегда надеваю, когда иду на работу. Этому тирану нравится видеть его. Глаза сразу становятся добренькими, ласковыми.

Пятница подкрадывается незаметно, а вместе с ней на душе появляется тревога. Я с ужасом смотрю на стрелки часов, впервые молясь, чтобы шесть никогда не наступило. Без пяти все включаю и жду отмашку от начальства: юбку задирать или домой удирать. Шеф удивляет, он присылает сообщение, что мы едем в ресторан. Спрашивать его о том, с продолжением или нет, у меня не хватает наглости.

Приезжаем в ресторан. Столик заказан, вежливый администратор провожает нас к нему. Уютно, не помпезно, но чувствуется, что здесь дорого. Меню мне в руки не дают, я не возражаю. Пока Марат выбирает нам ужин, кручу головой по сторонам. Людей мало, что странно для пятницы.

Нам приносят бутылку вина. Поверх бокала смотрю на Шароева и в очередной раз ловлю себя на том, что этот мужчина будит во мне много разных чувств. Мне хочется его то удушить, то умаслить.

После выпитого вина, пью почему-то в основном я, меня тянет на душевные разговоры, но прищур Тахировича эту тягу охлаждает. Начинаю мурлыкать себе под нос. В ресторане живая музыка. Ненавязчивая, легкая, не мешающая посетителям. Официант приносит еще одну бутылку. В этот раз я сама себе лично наполняю бокал до самых краев и выпиваю половину за раз. Пьяно улыбаюсь шефу, для приличия ковыряюсь в тарелке. Ем очень мало, а зря. Во мне алкоголя больше, чем еды. Плевать. При этом никто не спешит меня останавливать. Странно так... Ведь Маратик как-то говорил, что не любит трахаться с пьяными женщинами, а меня трахает…