Книга Мой персональный Люцифер, страница 27 – Энже Граф

Только такой же сумасшедший, как и он сам, рискнет нарываться с ним на конфликт. А женщина сумасшедшей не была. Я прихожу ей на помощь:

— Демьян Егорович, ‒ произношу с нажимом, продолжая смотреть на нее и игнорировать его взгляд, ‒ вы мешаете покупателю. Если не хотите ничего приобрести, прошу освободить место.

— Не вижу, ‒ он усмехается, ‒ чем я могу мешать. Она может меня обойти.

Он не собирается уходить.

Женщина молча кладет свою продуктовую корзину на пол рядом с лентой и так же молча идет к выходу. Провожаю ее бессильным взглядом, чувствуя, как внутри меня начинает подниматься горячая волна гнева.

Это неприемлемо. Перевожу на психа прямой взгляд и твердо произношу:

— Пусть вы и являетесь управляющими и владельцем торгового центра, но вы не являетесь владельцем нашей торговой сети, поэтому прошу вас не делать ничего такого, что могло бы принести нам убытки.

Я смогу стерпеть, если он цепляет только меня. Но я не могу допустить, чтобы из-за ублюдского поведения пострадал магазин. Я здесь ‒ директор, и я несу ответственность за все, что происходит в этих стенах.

— Убытки? ‒ повторяет он. ‒ Неужели ваша сеть настолько крошечная, что пара тысяч может считаться убытком? Правда? Все настолько плохо? Если пара тысяч для вас уже убыток, то как же вы тянете аренду помещения?

И тут я понимаю. Он это специально. Он ведь делает это нарочно! Ни черта этот псих не забыл про нашу стычку у эскалатора! Наверняка запомнил, увидел меня тут, узнал мою фамилию ‒ и… что? Мстит только за это? Ему что, реально нечем заняться?

Смотрю на него другими глазами. Он действительно, действительно ненормальный, раз взъелся на меня из-за такого пустяка. Просто отбитый.

— Если вы, ‒ говорю я, ‒ все еще злитесь на меня за инцидент с вашей младшей сестрой, я снова искренне прошу у вас прощения.

Хотя и не понимаю, за что. Не я столкнулась с девчонкой, не я ее ругала и не я хватала ее за одежду, не давая уйти.

— И я прошу вас, ‒ продолжаю я, ‒ не мешать работе магазина.

— Иначе что? ‒ он склоняет голову набок. ‒ Что будет, если я продолжу мешать? Что ты мне сделаешь?

Ублюдок! Так и хочется выкрикнуть ему это в лицо, но я прикусываю свой язык. Снова.

— Будет неприятно, ‒ я стараюсь говорить монотонно, как робот, но голос дрожит от едва сдерживаемого гнева, ‒ если ваша личная неприязнь скажется на профессиональных отношениях.

— Уходишь от ответа, ‒ говорит он, ‒ что ты мне сделаешь, ‒ он наклоняется еще ниже, ‒ если я продолжу тебе мешать?

Слишком. Близко. Я чувствую тонкий аромат его парфюма, который застревает у меня в горле, встает комом, затягивается на моей шее, как удавка.

— Вероятно, обращусь к вышестоящему руководству с жалобой, ‒ тихо отвечаю я, сверля его взглядом.

— И кто же здесь выше меня? ‒ уточняет он.

— Не здесь, ‒ отвечаю я. ‒ Ваш отец.

Его глаза вспыхивают. Еще мгновение ‒ и я почти уверена, что он меня ударит. Но тут, словно нежданно-негаданно появившийся ангел, меня неожиданно спасает голос следующего покупателя:

— Мармеладные мишки. Пробейте, пожалуйста.

— Конечно.

Отвожу взгляд от психа, радуясь тому, что нашелся человек, который не побоялся подойти на кассу, смотрю на покупателя.

И против воли удивленно выдыхаю:

— Алекс?..

АЛЕКС

— …Лера?

Это она. Это действительно она. Лера Астахова. Девушка из моего университета. Мой репетитор. И человек, который заставлял все мои мысли крутиться вокруг него.