Онлайн книга «Ветеран хаоса»
|
Да, пусть я поступил не слишком мудро, пусть нажил себе потенциальных врагов, это всё неважно. Важно другое: никто больше не посмеет обидеть мою внучку. Теперь уже точно, и пусть все об этом знают. А с последствиями разберёмся. Не впервой. Тем более, что все следы хаоса с места происшествия я старательно убрал, никаких подозрений не возникнет. * * * Сержант Фомин ненавидел ночные вызовы. Особенно такие, когда будят посреди сна и заставляют тащиться на другой конец города из-за какой-то драки в подворотне. Мало ли таких драк случается каждую ночь? Пьяные бьют друг другу морды, потом мирятся и расходятся по домам. Обычное дело, ничего интересного. Но дежурный настаивал, что случай особый. Мол, там много пострадавших и один труп, возможно даже убитый. Пришлось одеваться и ехать, ругаясь себе под нос всю дорогу. Подворотня встретила его запахом крови и стонами. Фомин остановился на входе и несколько секунд просто смотрел, пытаясь осмыслить увиденное. Тут и там валялись тела. Кто-то скулил, прижимая к груди неестественно вывернутую руку. Кто-то лежал неподвижно, уткнувшись лицом в грязь. Один парень сидел у стены и тупо смотрел перед собой, левая нога торчала под таким углом, что даже видавший виды сержант поморщился. Ещё двое были избиты до неузнаваемости: распухшие лица, заплывшие глаза, кровь на одежде и под ногами. Всего Фомин насчитал девять человек, не считая того, что лежал в самом центре подворотни. К нему сержант подошёл в последнюю очередь, хотя сразу понял, что именно там найдёт самое интересное. Молодой парень, лет двадцать пять. Кожаная куртка с жёлтыми полосками на рукавах, дурацкая причёска, кольцо в носу. Фомин знал его, пусть и не лично. Это был главарь одной из мелких банд, которых в городе насчитывалось больше сотни. Не самая крупная, не самая опасная, но достаточно наглая, чтобы портить жизнь местным жителям. Сейчас главарь лежал на спине, раскинув руки, и смотрел стеклянными глазами в ночное небо. На груди зияла рубленая рана, из которой уже перестала течь кровь. Рядом валялся разбитый защитный артефакт, превратившийся в бесполезную стекляшку. Фомин присел на корточки, осмотрел тело и покачал головой. Удар был один, но какой. Шашка или сабля, судя по характеру раны. Сначала прошла сквозь защиту, уничтожив тем самым артефакт, а затем достала и до сердца. Умер почти мгновенно, даже испугаться толком не успел. — Заслужил, гад… — тихо процедил сержант и выпрямился. Он прекрасно знал, чем занималась эта банда. Грабежи, вымогательство, избиения, иногда что-то похуже. Знал и ничего не мог с этим поделать. Не потому, что работали чисто и не удавалось собрать доказательства. Нет, дело было совсем в другом. Граф Антон Семёнович Пирогов, человек, который «крышевал» добрую половину городской преступности и дружил с начальником полиции. Попробуй тронь кого-то из его людей, и карьере конец. А то и не только карьере. Но теперь, похоже, эта мелкая банда нарвалась не на того. Кто-то пришёл сюда ночью, перебил всех без разбора и спокойно ушёл восвояси. Фомин огляделся и заметил нескольких свидетелей, сбившихся в кучку у входа в подворотню. Местные жители, наверняка разбуженные шумом. Подошёл к ним, достал блокнот и перо. — Кто вызвал полицию? — Я… — выступила вперёд пожилая женщина в накинутом на плечи платке. — Услышала крики, выглянула в окно, а там такое… |