Книга Император песчаных карьеров. Том 1, страница 22 – Антон Панарин

Однако дверь всё равно была невероятно увесистой и прочной, словно дверь в хранилище банка. Дверь я выкупил за двадцать тысяч рублей и поставил вместо старой деревянной после того, как соседа ограбили. На двери до сих пор висела табличка. Номер квартиры «23». Моя квартира. Именно моя, с той самой дверью, которую я помнил до последнего болтика.

Сердце колотилось так громко, что я слышал его стук в ушах. Рука потянулась к створке. Провела по холодному металлу. По вмятинам от неудачной попытки взлома. Потом я вспомнил. У меня же был запасной ключ!

Прятал его на случай, если потеряю основной. В углублении над дверью, в щели между косяком и стеной. Глупое место, как мне казалось, но ключик ни за что не увидишь, если не встанешь на табуретку, да и нащупать его было не так-то просто.

Я задохнулся от волнения и начал шарить рукой по верхней части двери. Пальцы нащупали щель. Провалились внутрь. Коснулись чего-то металлического. Я вытащил ключ, покрытый пылью и паутиной, и уставился на него, не веря собственным глазам.

Как это возможно? Как весь этот дом оказался здесь? В этом мире? В этой реальности? И почему именно мой дом? Именно моя улица? Моя квартира?

Вопросы роились в голове, но ответов не было. Я вставил ключ в замок и повернул. Щелчок. Механизм поддался. Дверь медленно открылась, скрипя петлями.

Я вошёл внутрь и замер на пороге. Квартира. Действительно моя квартира. Прихожая крохотная, с вешалкой для одежды. Дальше коридор. Кухня справа. Комната слева. Ванная в конце. Всё точно так, как я помнил. Только покрытое толстым слоем пыли и песка, который насыпался через разбитые окна.

Песок лежал везде. На полу, на мебели, на подоконниках. Горы песка. Занавески, или то, что от них осталось, висели лохмотьями. Мебель была на месте. Диван в комнате. Стол на кухне. Шкаф в прихожей. Всё покрыто пылью, паутиной и изъедено временем.

Я прошёл по коридору, поднимая облака пыли. Дышать было тяжело. В горле першило. Заглянул в комнату. Там было ещё хуже. Окно полностью разбито, и песок засыпал почти всё. Диван виднелся лишь частично. Телевизор на тумбочке был погребён полностью.

Но кладовка. Маленькая кладовка, которую я переделал под рабочий кабинет. Она была почти чистой. Дверь оказалась закрыта, и песок туда не проник. Только тонкий слой пыли на полу и паутина в углах.

Я толкнул дверь и вошёл внутрь, держа хрустальный глаз перед собой. Голубой луч осветил маленькое пространство два на два метра. Стол. Стул. Полка с книгами. И компьютер.

Мой компьютер. Системный блок под столом. Монитор на столе. Клавиатура. Мышка. Всё на своих местах. Пластик на корпусе потрескался от времени. Монитор покрылся паутиной. Но это был он. Мой рабочий компьютер, на котором я делал отчёты, смотрел фильмы, играл по вечерам.

Я опустился на стул, и тот жалобно заскрипел под весом. Провёл рукой по столешнице, смахивая пыль. Коснулся клавиатуры. Холодный пластик, мёртвая техника. Здесь нет электричества. Давно нет. Может быть, никогда и не было. Этот мир живёт по другим законам.

— Ну что, Александр Сергеевич, есть идеи, как такое возможно? — спросил я вслух, глядя на экран монитора, в котором отражалось моё лицо.

Молодое лицо. Двадцати пяти лет. Не моё. Но с моей памятью внутри. Серые глаза, растрёпанные русые волосы, загоревшая кожа и мозолистые руки. Я сидел в своей квартире, которая находилась в другом мире, и пытался понять, как весь этот дом перенесло сюда. Вместе с мебелью, вещами, даже с граффити на стене.