Книга Бывшие. Измена в прошлом?, страница 82 – Ирина Суздалева

Денис слушает. Молча. Не перебивает. Не огрызается. Просто сидит, слегка сгорбившись, его взгляд прикован к моему лицу. И в этом взгляде… нет сопротивления. Нет привычной дерзости или цинизма. Есть странная покорность. И та самая мягкость. Нежность, даже. Кажется, будто Денис слышит не упрек в моих слова, а музыку… будто он ловит каждое мое движение, каждую интонацию, словно они — глоток воздуха для утопающего.

И внезапно, на середине очередной моей тирады о важности адекватного обезболивания в послеоперационном периоде, я замолкаю. Потому что осознаю — он счастлив, что я его ругаю. Весь мой запал гаснет, как спичка, брошенная в лужу. Внутри все сжимается. Сердце сначала пропускает удар, замирает, а потом начинает колотиться с удвоенной, бешеной скоростью, гоняя кровь по жилам и заливая щеки жаром. Отворачиваюсь, делая вид, что смотрю на замшелые ветки старой липы.

— Приятно, — бормочет Денис тихо, чуть хрипловато, но удивительно тепло, — что ты обо мне заботишься.

Фыркаю, стараясь вернуть себе хоть каплю прежней жесткости. Поворачиваюсь к нему, скрещиваю руки на груди — выставляю между нами барьер.

— Конечно, забочусь. Я же твой врач. Ответственность за тебя несу, — произношу удивительно ровно, несмотря на бурю внутри. — Если ты угробишь себя своим идиотизмом, виновата буду я.

— И только? — Денис смотрит мне прямо в глаза.

В его же глазах — зеленых, глубоких, все еще полных той непонятной нежности читается вопрос, который я слышала в его палате… отчетливо виднеется надежда.

Взгляд бывшего мужа обжигает. Заставляет отступить на шаг. Еще на шаг.

Дистанция. Нужна дистанция.

— Я вроде бы все тебе сказала, Денис, — говорю я, и голос мой снова становится ледяным… защищаю себя и свое раненое сердце как могу. — Ты своими же руками разрушил нашу семью. Своими словами, своей жестокостью, своей… игрой. Восстанавливать ее я уж точно не собираюсь, — делаю паузу, глотая ком в горле. — Да, теперь я знаю правду. Поэтому хочу оставить ее в прошлом. Как и тебя. Хочу двинуться дальше.

Денис не моргает. Не отводит взгляда. Только сжимает губы, и на мгновение в его глазах мелькает боль — уже не физическая.

— А если я не хочу? — его вопрос звучит тихо, но с железной твердостью, как вызов.

— Это твои проблемы! — огрызаюсь я, резко махнув рукой. Холодный воздух обжигает кожу. — Ты три года не хотел бороться! Три года молчал! А теперь, когда тебе удобно, когда ты на больничной койке и тебе скучно, ты решил, что можешь просто… вернуться? По щелчку пальцев? Нет, Денис! Так не бывает! Я не игрушка! Тем более… — добавляю я, цепляясь за соломинку, за тот абсурдный щит, который сам же и создала, — …тем более, у меня есть жених. Моя жизнь уже идет своим чередом. Без тебя.

Денис вдруг резко встает, его лицо искажается от испытываемой боли. Делает шаг вперед. Подходит близко, слишком близко. Рост Дениса, его присутствие, знакомый запах — смесь больничного антисептика и его собственного, едва уловимого — накрывают меня волной. В глазах Дениса уже нет прежней нежности. Его взгляд острый, пронзительный, почти хищный.

— Вот тут не надо, — говорит Денис тихо, но так, что каждое слово врезается в сознание. Его взгляд не отпускает меня. — Не надо про “жениха”. Я прекрасно знаю, что вач с этим… — он делает едва заметную паузу, и в глазах мелькает презрение, — …патологоанатомом ничего не связывает.