Книга После развода. Осталась лишь ненависть, страница 52 – Алиса Верди

Но полгода…

Ну… ей, видимо, было нормально.

Не так плохо, как я ожидал. Не так тяжело.

А я… я все это время жил с картинкой, которую сам же и придумал.

И от этого внутри странно пусто.

Я чувствую злость — не на нее, а на себя.

На то, что я смотрел на нее и видел удобный образ, а не человека.

На то, что мне казалось, будто я знаю, что она чувствует.

Будто я знаю, кто она.

Но сейчас я вижу перед собой совсем другую женщину.

Сильную, собранную, спокойную.

Ту, которая держит себя так уверенно, что у меня внутри что-то неприятно сжимается.

Может, я вообще никогда ее не знал?

Мысль неприятная. Злая, цепляющая.

Но слишком честная, чтобы от нее отвернуться.

Я стискиваю челюсти так, что зубы ноют.

Выходит, я никогда не понимал, что у нее внутри.

Вот — от чего меня выворачивает.

Даже не столько то, что она меня так быстро забыла (хотя и это тоже), сколько то, что все, что я думал о ней… не совпадает с реальностью.

И вся та картина, которую я таскал в голове — о ее разбитом сердце, о том, как ей тяжело — это все было лишь моей фантазией.

Бредом.

Жалкой попыткой оправдать собственные решения.

И от этой мысли меня просто швыряет из стороны в сторону.

Злость поднимается мгновенно. Так, что обжигает.

Я ударяю ладонью по столу. Резко, глухо.

Если бы рядом стоял что-то хрупкое — улетело бы к черту.

Она что, правда не страдала?

Правда пережила так легко?

Правда так быстро стерла меня из жизни?

Да что это говорит обо мне?

О ней?

О нас?

Обо всем, что между нами было?

Все было просто иллюзией?..

Меня шатает от этой мысли.

Буквально.

Я откидываюсь в кресле, закрываю глаза.

Но легче не становится.

В дверь стучат.

— Простите, можно?

Лера.

Конечно, черт возьми, Лера. Фан-клуб в самый подходящий момент.

— Входите, — вздыхаю я.

Она заходит, с улыбкой — своей этой флиртующей, глупой улыбкой, от которой у половины офиса закатываются глаза.

— Горан Николаевич…

Отчество привычно режет слух.

Она по-идиотски хлопает наклеенными ресницами, но стоит ей увидеть мое лицо, как ее улыбка оседает.

Словно кто-то нажал кнопку "выкл".

— Я… эээ… список отправила, — говорит он тихо, почти шепотом. — И тут документы еще на подпись…

— Хорошо. На стол, — я даже не поднимаю глаз.

Она кладет папку и мгновенно исчезает, закрывая дверь так тихо, будто боится меня разбудить.

Опять тишина.

Я смотрю на экран.

Эта дата.

Это не просто дата.

Это — жизнь, которая у нее сложилась.

А я все еще пытаюсь догнать то, что давно упущено.

И в висках бьется одна-единственная мысль:

А она вообще любила меня?

Хоть когда-нибудь?

Или все, во что я верил… существовало только в моей голове?

Теперь я не знаю ответа.

И именно это бесит до зубовного скрежета.

Рабочий день подходит к концу.

Все собираются домой, смеются, болтают, собирают сумки — обычная такая офисная суета, когда люди одной ногой уже у выхода.

А я, конечно, задержалась.

Потому что сегодня у меня концентрация примерно как у вареной креветки.

То подпись поставлю не туда, то файл не сохраню, то перепутаю строки.

Все валится из рук.

Ну, ничего. Я успею до закрытия садика, ведь мне снова написал Илья и предложил подвезти, а я…

Ну… да.

Согласилась.

Просто какое-то дурацкое чувство вины, что он хороший, старается, внимательный…

А я его обижаю, вру ему иногда, избегаю, отодвигаю…