Книга Ты не заслуживаешь любви, страница 78 – Татьяна Катаева

Да и экран упрямо выдаёт одно и то же.

Семьи, партнёры, старые знакомые, те, кого я знаю с детства.

Лица, которые видел сотни раз. Ни одной лишней фамилии. Ни одного незнакомого имени. Да и только бессмертный может решиться прийти на помолвку мафиози без приглашения.

Я откидываюсь в кресле и долго смотрю в потолок, чувствуя, как внутри медленно закипает раздражение — не на неё, не на охрану, а на самого себя.

Потому что это бред.

Полный, тупой, бессмысленный бред. Я схожу с ума. Но что хуже всего — мне нравится весь этот процесс. Не то чтобы я верил в его исход. Просто, наверное, я впервые за два года ощутил азарт. Интерес. Животный. Который не настроен на поиск тёлки для траха. А поиск добычи для того, чтобы её сожрать.

Если сложить все пазлы, то вход тогда был открыт. Охрана не проверяла приглашения. Теоретически войти мог любой.

Но «любой» не пойдёт.

Не к нам.

Не на мероприятие Ахматовых. На праздник, где соберутся все кланы мафиози.

Сюда не заходят случайно.

Сюда заходят либо по приглашению, либо если тебе вообще нечего терять. И последнее почему-то вызывает мурашки на коже.

Нужно быть либо очень смелой, либо очень глупой. Если бы у неё в руке был пистолет, я бы быстрее поверил, что этот человек пришёл сюда с какой-то целью.

— Да кто ты такая… — выдыхаю в пустоту.

И больше всего меня бесит не она.

Бесит то, что мне не всё равно.

Вот это — самое унизительное. Когда в последний раз я мог чувствовать себя таким?

У меня проблем выше крыши. Отец на взводе после позора с помолвкой. Кланы шепчутся за спиной. Сделки висят на соплях, потому что я валяюсь в постели эти дни. Гром рыщет, как бешеный пёс. Он тоже, кажись, сошёл с ума с этой Алёной.

Нормальный человек сейчас думал бы об этом.

А я сижу и завис на какой-то девке с камер наблюдения. И понимаю же, что это абсурд. Но я всё равно возвращаюсь мыслями к тому моменту.

К тому, как Назар схватил её за руку.

К тому, как изменилось его лицо.

И к тому, как его губы сложились в имя.

Полина.

Я чётко это видел.

И вот тут внутри что-то срывается. Потому что совпадений не бывает. Но и чудес тоже не бывает. Она не похожа. Вообще.

В голове каша. Мысли скачут с одних на другие. А в итоге результата нет.

У той на видео волосы прямые, тяжёлые, чёрные, будто глянец. У Полины были кудри — вечный бардак, который она проклинала каждое утро, стоя перед зеркалом с полотенцем на голове.

Я до сих пор помню, как она бурчала:

«Как же вы меня достали… пока высушишь, расчешешь… проще налысо».

А я смеялся, подходил сзади и целовал в плечо. Бурчал что-то типа: не представляю тебя лысой — и снова начинал смеяться. Она смотрела в отражение нас в зеркале и смеялась тоже. А потом я шептал ей на ухо, что люблю её кудри и не надо их портить.

У девчонки на записи губы — сделанные, слишком чёткие. Глаза тёмные. А у моей были зелёные. Живые. Тёплые. Я мог по ним понять её настроение раньше, чем она рот открывала.

Тогда какого чёрта у меня внутри всё переворачивается каждый раз, когда я вижу её лицо? Этот один кадр. Секунда на камере.

Почему мне кажется, что она смотрит именно на меня?

Как будто знает.

Как будто помнит.

Как будто ей больно.

Я резко захлопываю ноутбук.

— Хватит, — говорю вслух.

Потому что дальше — уже шиза.

Полина мертва.