Онлайн книга «Бывшие. Вернем прошлое?»
|
Поэтому я не сильно переживаю, когда произношу: — Я принесла тебе документы твоей жены. Поднимаю папку и кладу ее на грудь Марка. Он автоматически прижимает ее к себе ладонью. Наши пальцы соприкасаются, и я чувствую словно меня током ударяет. Я тут же забираю руку, при этом глаз от бывшего мужа не отвожу. Он тоже смотрит пристально на меня, когда спрашивает: — От Альбины? Черт. Как же я могла так облажаться? Все-таки жена Марка на самом деле Альбина, не Даша. Почему я тогда подумала, что эти двое женаты? Мой внутренний голос подсказывает: “Потому что ты их застала тогда в кабинете, и Марк не отрицал то, что между ними есть связь”. Ах, точно. Но сейчас, когда я познакомилась с Альбиной, все становится кристально ясно, кроме одного… Что тогда Дарья делала у меня в отеле, пытаясь отстранить меня от управления конференцией? Вот только этот момент не так сильно важен, мне куда важнее то, зачем на самом деле прислала меня сюда Альбина. “Чтобы я узнала, что на самом деле произошло пять лет назад,” — произношу. Вселенной. Марк, видимо, находится со мной на одной волне, поэтому он еще пару секунд смотрит на меня, а потом говорит: — Иди за мной. Разворачивается и направляется, как я понимаю, в сторону своего кабинета. Иду следом, чувствуя, как подошвы туфель бесшумно вязнут в густом ковре цвета антрацита. Мы преодолеваем коридор со стеклянными стенами, которые открывают вид на офисы, после чего заходим через просторную приемную, выполненную в стиле хай-тек: хромированные детали, стеклянные перегородки, ничего лишнего. За массивным столом из темного дерева сидит помощница Марка — молодая девушка с идеально уложенными каштановыми волосами и безупречным макияжем. Она красива холодной, отточенной красотой дорогой куклы. Ее взгляд скользит по мне с вежливым безразличием, но становится куда пристальнее, даже ревнивее, когда Марк, не останавливаясь, бросает ей на ходу: — Отмени мою следующую встречу. И ни под каким предлогом меня не беспокой. Помощница Марка приподнимается с кресла, на ее лице отражается легкая паника. — Но, Марк Сергеевич, там… Бывший муж не дает ей договорить, просто открывает тяжелую дверь из матового стекла и жестом приглашает меня войти внутрь. Я прохожу, чувствуя на спине колющий взгляд его ассистентки. Дверь захлопывается за моей спиной с тихим, но окончательным щелчком. И тут же раздается мягкий, но отчетливый поворот ключа. Вместе со щелчком замка что-то внутри меня тоже щелкает. Я непроизвольно вздрагиваю, по спине пробегает холодок. Но в следующий момент оглядываюсь по сторонам и замираю. Кабинет… Он не похож на тот, старый, из прошлой жизни. Тот был больше похож на студенческий проект — заваленный бумагами, с потертым диваном и нашей смешной фотографией в рамке. Этот — напоминает другое измерение. Пространство, дышащее холодной, дорогой мощью. Огромный стол из черного полированного дерева, за ним — кожаное кресло, похожее на трон. Стеклянная стена во всю ширину, за которой виднеется панорама Москвы, утопающая в “дымке”. Напротив стеллажи с книгами в одинаковых темных переплетах. Ничего лишнего. Ни одной личной вещи. Кроме… Сердце вдруг сжимается, замирает, а потом обрывается в тартарары. На стене, прямо за креслом Марка, висит картина. Небольшая, в тонкой черной раме. Абстракция из синих, фиолетовых и золотых мазков. Эту картину я нарисовала на втором курсе, когда мы только начали встречаться. Она много лет назад висела в нашей съемной квартире над диваном. Я думала, она потерялась при переезде или Марк ее выбросил. А она… здесь. В его имперском кабинете. Среди всей этой стати и холода — мой взрыв цвета и эмоций. |