Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 47 – Ирина Суздалева

Воздух вырывается из моих легких коротким, прерывистым всхлипом. Я машинально отдергиваю руку, прижимая ладони к холодной задней поверхности стола. Пальцы дрожат.

— Что? — шепчу, ведь голос не слушается. — Как? Почему? Ты же… ты же никогда не говорил… Я думала…

Мысли путаются, то и дело накатывая на меня лавиной.

Прошло пять лет. Пять лет после той кошмарной ночи, когда Эраст увел меня из дома Марка. Пять лет с момента, когда образовалась наша странная, глубокая, такая важной для меня связь.

Миг, и я снова вспоминаю, как все начиналось.

После того “супа”, после больничного Эраста, он вернулся на работу, еще с остатками синяка под глазом, но с привычной выправкой. Вот только теперь все изменилось. Мужчина стал чаще заходить в кабинет отдела бронирования — сам он сидел в отдельном, — не только по работе. Сначала просто приходил ко мне, чтобы спросить, как дела. Потом — предложить кофе. Потом — позвать обед.

— Ты вчерашний отчет видела? — Эраст стоит в дверях нашего маленького кабинета, опираясь о косяк. Его лицо серьезное, но в глазах светится невероятно теплая искорка. Я же в тайне радуюсь, что никого кроме меня в кабинете нет.

— Видела, — улыбаюсь, отрываясь от экрана. — Ты же знаешь, я все вижу. И уже разбираюсь с ним.

— Хорошо, — одобрительно кивает Эраст. — А видела ли ты, что уже час дня? Ты же еще не ела, правда? — выгибает бровь. Кровь заливает мое лицо, и я отрицательно качаю головой. — Пошли. Знаю местечко с отличным борщом. Недалеко.

Мы ходили в это “местечко” раз в неделю минимум. Обсуждали все подряд: работу, дурацких гостей, новых фильмы. Выяснилось, что мы оба фанатеем от “Форсажа”. Помню наш первый совместный просмотр этого боевика у Эраста дома — шестая часть, на огромном телевизоре, с пиццей и пивом. Мы орали на экран, спорили о сценах погони, смеялись до слез над Вин Дизелем. Было так… легко. Так по-дружески.

Эраст водил меня на выставки. Рассказывал про импрессионистов в Пушкинском. Эраст стоял перед Моне дольше всех, молчаливый, погруженный в свои мысли, а потом повернулся ко мне и сказал:

— Знаешь, Лиза, это как облака над отелем утром. Мимолетные. Идеальные. Но они в любом случае уходят.

Я тогда не поняла глубины его слов. Просто кивнула, тронутая сравнением.

Мы ужинали после работы в маленьких кафешках, где нас никто не знал. Говорили часами. Эраст рассказывал о Берлине, куда его тогда уже начали зазывать, но не сильно активно, о своих амбициях. Я делилась страхами и надеждами, злостью на Марка. Эраст слушал. Всегда слушал. И давал советы не как начальник, а как старший друг.

Мудрый. Надежный.

Работа… Да, работа нас тоже объединила. Когда моя стажировка закончилась, и встал вопрос о постоянном месте, многие в отеле подняли брови, когда узнали, что его предложили мне по совету Эраста. Все вокруг шептались за моей спиной. Особенно Саша, моя бывшая подруга, с которой мы начинали практикантками вместе. Она не прошла отбор. Я — прошла. И не просто прошла — меня назначили старшим менеджером по бронированию, под непосредственное начало Эраста.

— Ты понимаешь, что все думают? — шипит Саша, загоняя меня в угол служебного коридора. Ее лицо искажено злобой и обидой. — Что ты заняла место не потому, что умная! А потому что трахаешься с начальником! Марк был прав, что бросил тебя! Ты шлюха!