Книга Фиктивные. Моя по контракту (1 книга), страница 113 – Юлия Четвергова

Мы начинаем двигаться в унисон. Грубо, нетерпеливо. Наши тела разделяет только ткань одежды, но и она безжалостно сминается под натиском наших тёмных, порочных желаний.

Мы трёмся друг о друга, мечтая оказаться в другом месте. В другой ситуации. В ином положении. Но прямо сейчас у нас есть только это. Запретная страсть на двоих. Удовольствие, о котором мы точно будем сожалеть, когда придём в себя. Когда реальность и договор вновь встанут между нами непреодолимой стеной.

Но это будет потом, а сейчас…

Сейчас губы Аида собственнически впиваются в мою шею. Его дыхание — горячее и прерывистое — оставляет невидимые следы на коже. И под ней. Сейчас наши сердца бьются в одном ритме. В ритме взаимной страсти.

Что это?

Любовь? Временное утешение? Потребность тела?

Сейчас это неважно.

Между нами что-то происходит. Что-то необузданное. Первобытное. Дикое. И этого пока достаточно.

Пока.

Всё тело Аида подо мной напрягается. Его движения теряют размеренный темп. Становятся рваными, непредсказуемыми. Я чувствую несколько ощутимых толчков между ног, слышу, как он рокочуще выдыхает моё имя, и срываюсь.

Мощнейший взрыв настигает нас одновременно. Опаляет горячей волной всё тело. Спазм удовольствия выжигает из меня всё до последней капли. Неприлично громкий стон сливается с рычанием Аида, и он тянется к моим губам, чтобы выпить его. Слизать. Прикусить. Я безвольно обмякаю на нём, отвечая на слишком интимный поцелуй, и ощущаю, как его сердце колотится о мою грудь с той же бешеной частотой, что и моё.

Мы сидим так, не желая разъединяться, до тех пор, пока машина не останавливается. Двигатель глохнет и в салоне воцаряется тишина, нарушаемая только нашим тяжёлым дыханием.

Егор лениво ведёт рукой по моей спине, не спеша выходить. И вдруг произносит то, отчего в груди всё сжимает сладким, щемяще тёплым ощущением, похожим на счастье:

— Вот мы и дома, Луна.

София

Утро наступает неожиданно. Тёплый солнечный луч, настойчиво пробивающийся сквозь щель в шторах, будит меня. Я открываю глаза, ощущая приятное томление в теле, и потягиваюсь.

Я выспалась. Впервые за долгое время.

Но потом я вспоминаю, что засыпала не одна. И что мы с Егором вчера…

О, боже!

Привстав на локте, поворачиваю голову. Но там, где должен был спать Морозов, никого нет. Постель с его стороны идеально заправлена, а поверх чёрного шёлка лежит красивый цветок. Яркая сердцевина пылает алым цветом, но концы лепестков белоснежно белые. Словно кто-то испачкал кровью само сердце белоснежного бутона.

И почему это кажется мне чертовски символичным?

Цветок тянется своими бархатными лепестками к свету и прячет под ними плотную бумагу, свёрнутую пополам. Она практически сливается с постельным бельём, поэтому я замечаю её не сразу. Но рука тянется отнюдь не к ней, а к цветку.

Никогда не видела такой красоты…

Поднеся его к носу, втягиваю аромат. Неповторимый, притягательный. Цветочная сладость и цитрус слышатся первыми. Но уже со второго вдоха запах напоминает выпечку, и память подкидывает мне приятные воспоминания о круассанах с клубникой, заставляя улыбнуться.

С трудом оторвав взгляд от цветка, беру записку и разворачиваю её. Резкий, угловатый почерк с агрессивным наклоном в точности отражает характер того, кто оставил послание.