Книга Фиктивные. Моя по контракту (1 книга), страница 51 – Юлия Четвергова

Не истерика — сбой. Поломка.

Ещё немного и я сломаюсь окончательно.

Зачем я вообще согласилась на эту авантюру?

И что на самом деле хуже: играть роль жены Морозова или всю жизнь скрываться от Антона?

Ответа на эти вопросы у меня нет. В голове царит звенящая пустота.

Слёзы кончаются так же быстро, как и пришли. Я сижу прямо на полу, поджав ноги к груди. Лбом утыкаюсь в колени. Прохладный воздух забирается под одежду, но вставать не хочется. Попросту нет сил.

Раньше я никогда не позволяла себе быть слабой. Даже когда жила впроголодь. Даже когда умерла мать, которая хотя бы временами приходила в себя и вспоминала, что у неё есть дочь. Даже когда сбегала от Антона.

Но сейчас меня как будто наизнанку вывернули. И теперь я не могу свернуться обратно. Не могу надеть броню безразличия, в которой пряталась много лет. Она треснула, не выдержав.

И той самой последней каплей стала дурацкая выходка Егора!

Всё из-за него!

Не потому что он что-то мне сделал. Он ведь даже не тронул меня. Но… Он увидел. Узнал. Залез туда, куда я не собиралась пускать даже себя. Вскрыл запертый наглухо ящик. И теперь всё болит и ноет в груди.

А запихнуть обратно невозможно. Не осталось сил.

Как же больно…

Как же тошно…

Грязно…

Хочется залезть в ванную и до скрипа оттирать кожу там, где Антон успел меня коснуться. Но внезапно дверь толкают с той стороны, и я подскакиваю. Отлетаю к шкафу, стоящему у окна, через которое Егор сбегает по своим ночным делам. И замираю, как испуганный зверёк, готовый драться, если придётся. Защищать себя, даже если ему суждено погибнуть.

Егор окидывает меня ничего не выражающим взглядом. Как будто он тоже смертельно устал. Молчит. Кербера с ним нет. И этот факт расстраивает сильнее, чем я ожидала.

Наверное, потому, что это единственное живое существо, которое встало на мою защиту…

Силы вдруг резко покидают меня. И я уже ничего не хочу. Ни бежать. Ни сражаться. Апатия кроет с головой.

Я цепляюсь за подоконник, едва ли не повисая на нём.

— Сонь… — разносится по комнате глухим эхом.

Сонь?

Только сильнее сжимаюсь. Молчу, не поднимая глаз.

— Спокойной ночи, София, — произносит Егор, так и не дождавшись ответа. Бесцветно. Как-то устало.

И уходит, оставляя меня в полном одиночестве.

София

Благотворительный вечер подкрался незаметно.

Я стою перед панорамным окном, отражающим происходящее снизу. Холодный блеск трёхъярусной люстры в холле вынуждает постоянно щуриться. Людей так много, что в глазах рябит.

Одно радует: я их вижу, а они меня — нет.

Но это временно. Как только появится мой муж, оттягивать неизбежное больше не получится.

На мне тёмно-синее, облегающее платье, выбранное Егором. С открытой линией декольте. Красивое, элегантное, но дико неудобное.

Слегка подрагивающие пальцы находят шрам на ключице. Проводят по нему, ни на минуту не позволяя забыть о том, кто я на самом деле.

Сирота. Должница. Чужачка.

Ещё и кольцо на безымянном пальце — вместо ошейника. Как удавка. Как лишнее напоминание о роли, которую я должна играть, находясь в этом доме.

Чувствую себя Золушкой, у которой вместо доброй крёстной феи договор с Дьяволом.

В коридоре раздаются шаги. Твердые. Уверенные. Властные.

Я резко отдёргиваю руку от шрама. Не оборачиваюсь, но в зеркале в пол, стоящем сбоку от меня, вижу, как Егор заходит в комнату. Смокинг на нём сидит безупречно. Маска циника на месте. Взгляд — собранный, но в уголках чётко очерченных губ застыло едва уловимое напряжение.