Книга Я (не) прощу тебя. Измена мужа, страница 11 – Юлия Рябинина

— Боже! Девушка. Простите меня, пожалуйста. Я вас напугала?

— Да, нет, что вы, – девушка тут же выкладывает все документы на стол со словами. – Жаль, что наш отель не подошел вам.

— Извините еще раз. Мы просто повздорили с супругом… Вы не подскажите, где тут ближайший ломбард?

— Ксения, зря ты это сделала, – сетует мать по поводу драгоценностей, которые я сдала в ломбард.

— Если ты намекаешь на то, что я пожалею, то нет.

— У меня есть небольшие сбережения. На первое время хватило бы.

— Мам! Первое время? А потом? Ты понимаешь, что мне все нужно будет начинать с нуля. У меня ни работы. Ни денег. Ничего нет.

— Не будь слишком категоричной, Ксения. При разводе любой суд встанет на сторону матери. Будешь получать алименты. Пособия.

— Мам, давай не сейчас, – устало отвечаю.

Как бы я не держалась, как бы не бодрилась, но бешеный стресс, взвинченные нервы с каждой минутой все больше и больше высасывают из меня энергию. А все реалии, произошедшие за сегодняшний день, все те события, которые я пытаюсь до сих пор игнорировать, срывая на корню пробивающиеся ростки паники, чувствую, нарастают, и ощущаю, что силы заканчиваются, сила духа ломается и я не могу с этим справиться.

Сжимаю в пальцах руль до белых костяшек, выезжаю на дорогу.

— Ксюша, доченька, прости, – вдруг всхлипывает мама.

Кошусь в ее сторону.

— Мам, ну, ты-то чего? – легкое раздражение проскальзывает в моем голосе.

— Ой, да я непутевая мать, Ксюш. Я же вот сердцем чуяла, что от этого брака вашего, толку не будет. Зря квартиру бабушкину продала. Зря ипотеку взяла.

— Мама, ну, ты серьезно? – я удивлена, не ожидала от родительницы услышать что-то подобное.

— Ну, а что, нет?! Пусть бабушкина квартира и плохенькая была, так все лучше, чем скитаться по гостиницам и отелям.

Тяжело вздохнув, кладу матери руку на плечо, сжимаю.

— Мам, не переживай…

— Ксюш, ну, все у нас будет хорошо. Правда, – перебивает меня мама. – И без «этих» справимся. Я в самом расцвете сил. Тоже могу работать. Кирочка у нас уже большая. В садик устроить не проблема будет. А ты… Ты о ребенке должна думать.

Мама обводит мой, еще совсем плоский живот, красноречивым взглядом.

— Ладно, – отдергиваю руку. – Решим, что делать дальше, чуть позже. Возможно, все еще изменится, когда Игнат узнает, что я жду ребенка.

Мама промолчала. Да и сама я прекрасно знала, что не изменится ничего. Муж как будто с катушек съехал. И боюсь, что это насовсем.

Следующая наша незапланированная остановка происходит ровно через пять минут после слов:

— Мама, я писать хочу, – оповещает нас о своем желании с заднего сиденья Кира.

— Солнышко, может, потерпишь? – задаю вопрос с надеждой на то, чтобы успеть найти возможный карман на обочине для парковки. – Ой. Мама, мама сильно хочу.

Взгляд тут же цепляется за яркую вывеску на фасаде здания «КАФЕ».

Подпираю припаркованные на обочине машины. Пулей вылетаю из салона.

— Мама, аварийку врубай! Подожди здесь. Мы быстро.

Подхватив Киру на руки, размашистым шагом направляюсь к зданию.

— Мамочка, быстрее, – цепляется мне за шею дочка.

Врываюсь в кафе и с размаху влетаю в официанта. Дальнейшие события происходят в считаные секунды.

До моих ушей доноситься почти одновременное грубое ругательство и звон бьющейся посуды. Морщусь.