Книга Клан Рунного Ястреба. Начало, страница 3 – Сергей Харченко

— Кстати, тебе куда, парень? — спросил меня извозчик.

Понятное дело, ему, скорее всего, надо заплатить за поездку. Миры меняются, а правила остаются одни и те же. Никто и ничего бесплатно делать не будет. Как говорила моя матушка, пусть земля ей будет пухом, — бесплатный сыр бывает только в мышеловке.

— У меня нет денег, — вновь просипел я, и только сейчас понял, насколько сильно хочу пить.

— Я и не прошу, — добродушно улыбнулся извозчик, протягивая мне воду в странной цилиндрической таре.

Я не успокоился, пока не выпил половину бутылки, возвращая её.

— Спасип, — внезапно я прокашлялся.

— Да на здоровье! — вновь улыбнулся он.

Простой добрый мужчина, крепко сбитый, с волевым подбородком. Такому только на аренах выступать гладиатором, а не этой коробкой управлять.

— Так куда тебе? Адрес помнишь? — спросил он.

А куда мне? Я напряг память. Что мне скажет бывший владелец тела? Точнее, не он, а его сохранившаяся память.

Смутно, но я вспомнил название улицы, и затем номер дома. Но кто меня там ждал — вообще без понятия. Просто я часто туда приходил и ночевал там. Это я знал точно.

— Мичурина, сорок пять, — ответил я.

— Мы как раз на Мичурина, — кивнул извозчик.

Через несколько секунд он остановился у серой бетонной коробки. Я прочитал на табличке свой адрес.

— Ну вот, приехали, — ответил извозчик. — Пошли, я отведу тебя к твоим родителям. А то ты бледный какой-то.

Я увидел стопку картонных прямоугольников в одной из ниш на приборной панели и взял один, с интересом разглядывая его.

— Можешь взять, — произнёс извозчик. — Если нужно будет тебе или твоим родным такси — звони.

Хм, такси. Понятно, это платный транспорт так называется. Но что такое «звони» — я не знал. Надо будет разобраться в этом вопросе.

Когда извозчик подошёл со мной к дубовой двери, почерневшей от времени, и постучал, я услышал звук шагов. Дверь распахнулась, на пороге возник небритый мужик в засаленной рубахе.

— Иван, какого чёрта? Ты где был? — он хмуро уставился на меня.

— Доброго дня, я подобрал его у Храмовой рощи, — ответил извозчик. — На парня напали. Возможно, пытались убить.

— Понял, разберёмся, — ответил небритый мужик. — Я полицейский.

— Тогда всего доброго, — кивнул извозчик и отправился к своему такси.

— Спасибо, что нашли его! — крикнул ему вслед мужик, а затем затащил меня за воротник в помещение. — Давай уже, чего встал.

Да уж, очень радушный приём. С теми псами не сравнится, но тоже как-то не очень приятно. Он точно не отец этого парня. Скорее дядя, или отчим.

Я вновь попытался порыться в памяти, но так ничего и не вытащил насчёт этого человека. Лицо знакомое, но не более того.

— Жрать бушь? — взглянул на меня небритый. — Там остались котлета и макароны.

Я снял потёртые ботинки со сбитыми носами, прошёл следом за дядей-отчимом на кухню. Затем сел за стол, а небритый покосился на меня, хмыкнув.

— Да, можно, — согласился я.

Дядя-отчим поставил передо мной глубокую тарелку с едой, из которой торчал столовый прибор, похожий на трезубец. Я накинулся на еду и умял всё, что было, меньше чем за минуту.

— А теперь рассказывай, что опять натворил, — покосился на меня дядя-отчим, поджигая белую палочку. В воздухе запахло табаком. — Кто тебя хотел убить? И какого хрена ты делал в криминальном районе?