Книга Системный Боец, страница 10 – Сергей Харченко

Я толкнул двери, зашёл в таверну, погружаясь в атмосферу местной забегаловки. Гул, хохот, стук кулаком по столу, выкрики. В воздухе пахло едой, а к ней примешивался забористый запах пота и перегара.

Под потолком горели несколько светильников, вроде масляных ламп причудливой формы, больше похожих на рога оленя с чадящими набалдашниками. Но этого оказалось вполне достаточно, чтобы не щуриться в полутьме.

Блин, если бы такое атмосферное заведение построили в Москве, народ бы валил в него толпами. Таверне «Дяде Геральту» до него как до Китая пешком.

По сути, я попал в обеденный зал. В центре расположились более десяти круглых дубовых столов. И всего один из них свободен.

В основном за ними сидели воины в кольчужных и кожаных доспехах да работяги в серой поношенной робе. У дальней стены за стойкой маячил усатый пухлый мужик с обветренным лицом. Выделялся он вполне чистой белой рубахой. Точно не рядовой персонал. Не удивлюсь, если это и есть тот самый хозяин таверны.

Менелей. Имя возникло в голове само собой. Я сразу же вспомнил разговор двух бородачей. Значит, всё-таки это хозяин.

Память предшественника тут же подсказала, что Менелей особо не церемонится с постояльцами. Особенно с такими, как Ворон. Требовательный, строгий, местами грубый, хотя и справедливый.

И, кажется, что у меня возникла ещё одна проблема.

Перед тем поединком в яме прошлый Ворон договорился с ним об отсрочке оплаты за жильё. Выиграет и отдаст. Но денег у меня нет. И велик шанс оказаться на улице. А то, что там совсем небезопасно, я уже понял.

В животе протяжно заурчало. Запахи блюд со столов дурманили рассудок. Я так захотел есть, что аж живот свело от боли. Рука сжала в кармане кошелёк с пятью медяками. Надеюсь, что на эти деньги я хоть что-то закажу.

Направился к хозяину таверны, и меня лишь пара столиков проводила настороженными взглядами. Остальным было плевать на моё появление. Они были пьяны, и некоторые уже начали горланить песни.

— Ну что, как бой прошёл? — категорично посмотрел на меня Менелей, когда я добрался до старой дубовой стойки.

Он протирал тарелку полотенцем. Рассмотрел окровавленную порванную рубашку и замер. Пытался понять, не ранен ли я. Но затем понял, что это не моя кровь.

— Сейчас бы поесть. Есть что-нибудь жидкое, на бульоне? — высыпал я на стойку медные монеты.

— А ты шутник, — криво улыбнулся хозяин таверны. — На бульоне, ха! Этого хватит лишь на порцию похлёбки.

— Хорошо. Пусть будет похлёбка, — кивнул я, замечая, насколько напрягся Менелей. Он понял, что денег у меня нет.

Хозяин таверны тяжело вздохнул, покачал головой, а затем исчез за дверью, у которой стояли бочки с вином.

Он вернулся с худощавым поваром. Тот аккуратно поставил тарелку с моей порцией на стойку, исчезая на кухне.

— Вот твоя еда, — хозяин таверны подтолкнул ко мне глиняную чашку, слегка выплёскивая содержимое на поцарапанную и потёртую стойку. Затем положил рядом деревянную ложку и ломоть белого хлеба. — Это всё, что могу предложить за пять медных монет.

Посмотрев на блюдо, я понял, что оно далеко от супа. Мутное непонятное варево, в котором плавали фрагменты зелени, похожей на петрушку. Будто воду из заросшего озера плеснули. Ни тебе моркови с луком, ни картофеля, ни какого-либо упоминания о мясе.