Книга Жизнь под прицелом, страница 66 – Sasha Han

Ближайший рейс — на Анталью.

Аэропорт встречает механическим гулом голосов, шорохом чемоданов на колёсиках, резким запахом кофе из кафешки у входа и дежурным холодом кондиционеров. Слышу объявления по громкой связи — равнодушный женский голос, который называет номера рейсов и выходов. Прошли регистрацию. Идём на посадку. Прям с виду такая парочка — наверное, мило и прилично смотримся. Кто же знает, что там у него за основной вид деятельности. Одет прилично — серый костюм сидит безупречно, рубашка свежая, держится культурно, никакой нервозности в движениях.

И тут я вижу — буквально влетает в зал тот самый Илья.

Вау! Успел!

Лицо красное, взмокшее — явно бежал. Грудь вздымается часто, пиджак перекошен. Ловлю его взгляд — он видит нас и останавливается. Выдыхает.

— Паш, ты иди, а я с ними поговорю — хорошо? — говорю ему.

Он держит ноут в руках. Решает. Глаза бегают — просчитывает риски быстро, профессионально. Сейчас явно на него ничего нет. Но вот не факт, что не появится. Он быстро соображает и оценивает ситуацию — это видно по тому, как меняется его взгляд, как чуть расслабляются плечи.

— Ты мне позвони. Я же тебе сказала, что всё сделаем, — напоминаю ему. Планы у нас были грандиозные. И они никуда не делись. Просто я, в свете последних событий, стрёмаюсь с ним куда-то ехать.

— Ну пока... — он прижимает меня к себе и целует ухо. Прям страстно. Губы накрывают мочку, язык проводит по завитку — медленно, с нажимом. Внутри что-то сжимается. Не от страха — от чего-то другого.

— Пока, — я улыбаюсь, беру его руку и чуть сжимаю. Мол, мир, дружба, жвачка. Мы ж друзья навеки! Ладонь его тёплая, чуть влажная.

Он садится на рейс.

Я иду к Илье — и улыбаюсь искренне. Лицо расслабляется, напряжение спадает само собой, как воздух из шарика.

— Ох, успели, — честно признаётся Илья, вытирая лоб рукавом. — Хорошо, что Вадим Петрович локацию нам дал.

— И правда хорошо, — соглашаюсь я.

Вадик ждёт в своём бумере. Не выходит — видно только силуэт за тонированным стеклом. Я сажусь на переднее сиденье. Кожа сиденья прохладная, почти холодная после тепла снаружи. Пахнет дорогим салоном — смесь кожи и едва уловимого парфюма, что-то восточное, тяжёлое. Дверца закрывается с мягким, сытым щелчком.

Мотор урчит ровно. Машина плывёт по дороге — плавно, бесшумно, как на волне.

— Ну что, всех олигархов перетрахала? — он держит руку на моей коленке. Ладонь тяжёлая, горячая. В голосе нет осуждения — скорее любопытство. Просто для начала разговора.

— Вадя, спасибо!!! Как же я лоханулась, — признаюсь я.

И голос дрогнул. Я слышу это сама — как он дрогнул. Накатила волна благодарности, смешанной с облегчением, такой силы, что на секунду стало трудно дышать.

— Ну, в общем, всё хорошо, что хорошо продолжается. Ты столько материала скинула, что тут на оставшуюся жизнь хватит, — намекает он на контент, который заплатят хорошие деньги. Пальцы поглаживают мою коленку через ткань — лёгкие, круговые движения.

— Да и не только это. Паша как доберётся — так и продолжим ещё одно увлекательное занятие. Перевод денежек через офшоры, — напоминаю я ещё один важнейший пункт плана. Этот пункт никуда не делся.

— Паша... хм... что — хорош? — в голосе Вади что-то звучит такое, что я оборачиваюсь. Он смотрит прямо. Не отводит взгляд.