Книга Фрейлина. Путь домой, страница 175 – Тамара Шатохина

А я жрала, как не в себя и худела от переживаний. И тосковала… Странно, но не по Косте — знала, что он в порядке и всегда там будет. О нем есть кому позаботиться — вон как папенька старается… Я опять страдала по Фредерику, грызла себя виной и думала — а что было бы, если?.. И даже стихи чиркала, пыталась во всяком случае — под затихающие уже соловьиные трели. Покаянные стихи. Чиркала, переписывала… прятала потом, залитые слезами.

Так жаль... я сама не знала — о чем именно жалею. Ни о чем конкретно и сразу обо всем? Мы всегда думаем, что еще успеем, что впереди много всего и времени тоже... Успеем сказать, успеем сделать.

Шляпа от солнца, карандаш, очередной лист бумаги в книге якобы для чтения... вместе со спящей в коляске дочкой я забиралась в самые садовые дебри или на луг, садилась в траву и опять мучала рифму, пока ребенок спал. Тревоги такой внезапный поэтический надрыв не вызывал — надо так надо. Пройдет и это.

За неделю до празднества прошли дожди. Благословенные, они упали на восходящие посевы, им здесь все радовались. Дети скучали правда в доме и пришлось выдать им новые игрушки, чтобы отвлечь. А мы с маменькой и братом каждый день подолгу чаевничали, сидя на крытой террасе и слушая неспешный шум дождя. Именно такой, чтобы не ливень, а тихий, но долгий… такой считался самым лучшим — к урожаю.

После дождей еще пару дней было сыро, потом просто влажно. Все цвело — с ума сходило! Сирени и пионы — пик цветения, ароматы просто сумасшедшие… Набрали бутоны и готовы были раскрыться розы, сладко пахли липы и жасмин. На клумбах — лилейники, ирисы, люпины, колокольчики…

— Самая красота здесь на Купала, когда луговые пурпурные люпины везде… в деревне также есть своя прелесть, Тая, — вздыхала маменька, похоже подозревая то же, что и я — что сошлют меня в тую даль.

— Костры на берегу, русалочьи хороводы… — поддакивала я — что зря портить человеку настроение?

А вечерами на все это великолепие падали туманы, становясь к ночи густыми, как молоко. Я забросила печальные стихи и бродила по полночи, нарезая круги по дорожкам и отмахиваясь от комаров букетиком серебристой полыни.

Вид с холма на утопающий в густом тумане сад был просто убойным. Глядя вниз, в долину меж высоких холмов, я чувствовала себя сразу и в Петергофе — том еще и который сейчас, и в Штутгарте, и здесь. Воспоминания создавали настроение, и оно менялось подобно узорам в калейдоскопе.

И однажды ранним вечером, стоя над обрывом и глядя, как туман переваливает, наполнив чашу долины и ползет к моим ногам… То ли ностальгия, то ли озорство, то ли романтика цветущего лета и ожидания счастья, которым буквально лучилась маменька… но, сложив руки рупором я позвала, крикнув куда-то в туман:

— Ёо-жи-и-ик!..

Вернувшись тогда в дом, я застала маменьку в слезах. Сидя в моей комнате, она держала в дрожащей руке лист бумаги. Быстро взглянув на бюро, я мигом осознала свою промашку — скорее всего, в книге, оставленной там, она увидела край бумажного листа. Указывать на нарушение личного пространства было бессмысленно — родительница, она всегда будет стремиться к опеке и контролю… да и не было в прочитанном ею криминала.

— Держи, возьми… прости меня, — вернула она лист.

Я приняла его, быстро пробежавшись по строкам. Коряво, зато полностью передано настроение момента: