Книга Бывает и хуже? Том 3, страница 40 – Виктор Молотов, Игорь Алмазов

— Сань, ты что делаешь? — вдруг встревоженно спросил Гриша.

— Травы сортирую, — честно ответил я. — Хобби у меня такое. Недавно появилось.

— Травы? — с лёгким подозрением в голосе переспросил он. — Довольно необычное хобби. Раньше ты никогда таким не интересовался.

— Ну, люди меняются, — пожал я плечами.

Он немного понаблюдал за тем, как я их сортирую.

— А ты не колдун? — вдруг резко спросил друг.

Вот это вопрос!

— Что? — переспросил я.

— Ну, просто ты такой странный стал: то фикусом заинтересовался, то вот травы ковыряешь, — пояснил мой друг. — Я и подумал…

— Колдунов не бывает, — заметил я. — Не говори глупостей.

— Да я и сам знаю, — кивнул он. — Просто иногда мне кажется, что ты стал совсем другим человеком. Наверное, устал просто. Спокойной ночи.

— Спокойной ночи, — кивнул я.

Гриша улёгся на свою раскладушку и через несколько минут уже мирно засопел. А у меня мысли уже крутились о его словах.

Стал совсем другим человеком… Неужели он начинает что-то подозревать? И что тогда с этим делать?

Ответов пока что не было.

Я ещё некоторое время потренировался в сортировке, а потом и сам отправился спать.

Посреди ночи меня разбудил странный звук. Тихий, осторожный. Так, это же входная дверь.

И прямо сейчас кто-то пытается её открыть.

Кто-то пытался открыть входную дверь, но делал это крайне неумело. Вор, по крайней мере, старался бы действовать бесшумно. Да и вообще сначала бы убедился, что дома никого нет.

Я встал и подошёл к двери. Гришу посторонние звуки вообще не смутили, он так и продолжил спать, развалившись на раскладушке.

— Кто там? — громко спросил я.

За дверью послышалось невнятное бормотание. Я приоткрыл дверь и выглянул наружу.

На пороге стоял мой сосед, Александр Петрович. Перегаром от него несло за километр, и это как минимум.

Он удивлённо уставился на меня мутным взглядом и покачнулся. Едва устоял на ногах.

— Саня? — с искренним недоумением выдавил он. — Это что, не мой дом, что ли?

— Не твой, — вздохнул я.

Хорошо был знаком с этим соседом. Помню, как около месяца назад он, тоже будучи в состоянии алкогольного опьянения, проткнул себе руку ножом. Пришлось среди ночи оказывать ему первую помощь.

Потом он приходил ко мне на приём, обещал больше не пить. Даже по дому кое с чем мне помогал, тот же котёл починил. А теперь вот, снова пьяный.

— Я… перепутал, кажись, — выдавил из себя Александр Петрович. — Извиняй.

Он снова покачнулся и чуть не свалился с крыльца. Совесть не позволит отпустить его одного искать свой дом. Сейчас ещё нарвётся на менее дружелюбного соседа.

— Постой минуту, — я быстро оделся и вышел к нему на улицу. — Давай провожу тебя.

Петрович протяжно икнул, спорить не стал. Я повёл его к дому, забрав ключ, которым он пытался вскрыть мою дверь.

Открыл его дом, пропустил внутрь, усадил на диван.

— Что случилось? — не знаю, ответит ли он в таком состоянии, но знать всё-таки нужно. — Ты же бросил пить.

— Дочка… — всхлипнул тот. — Саня, друг, помоги!

Он закрыл лицо руками. Ух ты, не знал, что у него есть дочь. По крайней мере в доме точно не было никаких следов её присутствия.

— Что с дочкой? — спросил я. — Говори, не молчи.

— Болеет, — ответил Петрович. — Жена, сволочь, даже навестить её не даёт. Мы развелись три года назад, мол, я пьяница. А дочь, как же она там… В больнице лежит!