Книга Архитектор Душ VII, страница 86 – Сергей Карелин, Александр Вольт

— Как это? — Лидия замерла с лопаткой в руке. — Даже остаточной не было?

— Даже следа. Словно ее выкачали пылесосом. И тело при этом свежее, никаких признаков разложения.

— Это… это возможно? — прошептала Алиса.

— В этом мире, как я погляжу, возможно все, — мрачно ответил я. — Вопрос только в том, кто и как это сделал.

Дверь хлопнула, прерывая наш разговор. В коридоре послышались тяжелые шаги и бодрое насвистывание.

— А вот и я! — прогремел голос Андрея Ивановича.

Он вошел на кухню, румяный, довольный, с пакетом сувениров в руках.

— Ну и город! — с порога заявил он. — Я в восторге! Музей — чудо, набережная — песня! А люди! Я разговорился с одним стариком у фонтана, так он мне такую легенду рассказал про эти места…

Весь ужин прошел под аккомпанемент рассказов отца о его похождениях. Мы слушали, кивали, улыбались, но напряжение не отпускало. Отец, к счастью, был слишком увлечен собой, чтобы заметить нашу задумчивость.

После ужина, сославшись на усталость, все разошлись по комнатам.

Я поднялся к себе, закрыл дверь и подошел к письменному столу.

В нижнем ящике царила тишина.

Я выдвинул ящик. Гримуар лежал там, где я его оставил — среди старых бумаг, обиженный и молчаливый.

— Эй, — позвал я. — Ты там живой?

Тишина.

— Ладно, вылезай, — я достал книгу и положил ее на тумбочку у кровати. — А то задохнешься в пыли.

Обложка дрогнула, словно книга потягивалась после долгого сна.

— Наконец-то, — проскрипел голос, полный вселенской скорби. — Я уж думал, ты решил меня замуровать там навечно. Душно, темно, скучно… Ты жестокий человек, подселенец.

— Не драматизируй, — я сел на кровать, расстегивая рубашку. — Всего-то день прошел.

— Для книги, полной древних знаний, день в темноте — это вечность в забвении! — патетично заявила книга.

— Ладно, проехали. Интересный труп сегодня был, правда?

Я знал, что он все слышал и видел через нашу ментальную связь, даже сидя в ящике.

— Интересный, — согласился гримуар, сменив тон на деловой. — Весьма.

— Можешь что-нибудь прокомментировать? — спросил я, глядя на потертую кожу обложки.

— Нет, — отрезал он.

— Потому что не знаешь, или потому что дуешься на меня как маленький ребенок, которого в угол поставили?

— Второе, — честно признался голос. — Имей уважение к старшим.

Я вздохнул, закатив глаза.

— И почему я не удивлен? Характер у тебя, конечно… И не расскажешь?

— Да нечего там рассказывать, — буркнул гримуар, видимо, решив сменить гнев на милость, так как любопытство пересилило обиду. — Раз души нет, а умер он недавно, то сделать с ним такое мог либо артефакт очень мощный, либо какая-то сущность, которая питается чистой энергией.

— И раз ни одного артефакта при нем не было, и следов ритуала тоже, то, выходит, опять какой-то похититель? — уточнил я.

— Ты как никогда проницателен, мой ученик, — съязвила книга.

— Ясно, — проигнорировал я подколку. — Значит, надо усилить патрули в городе на всякий случай.

— Это уже ты не мне рассказывай, а местной управе, — заметил гримуар. — Интересно, как ты будешь это аргументировать. «Мой говорящий учебник темной прикладной магии нашептал мне на ухо, что души просто так из тела не пропадают, поэтому давайте введем комендантский час»? Тебя на рудники сошлют быстрее, чем ты успеешь сказать «я пошутил, отдайте лучше меня в дурдом, потому что я слышу голоса».