Книга Архитектор Душ VIII, страница 115 – Сергей Карелин, Александр Вольт

Его закинули в черный мешок и застегнули молнию. Темнота и запах прорезиненной ткани стали его спутниками на ближайший час.

Поездка была тряской. Мастер лежал неподвижно, слушая, как колеса пересчитывают выбоины московского асфальта. Он чувствовал, как его тело остывает, но разум оставался кристально ясным, холодным и расчетливым.

Морг встретил его тишиной, нарушаемой лишь гудением холодильных установок и шарканьем подошв. Его выгрузили на каталку, где-то расписались в приеме «тела» и оставили в коридоре в очереди на вскрытие.

Идеально.

Мастер выждал паузу. Он «слушал» пространство, расширив восприятие. Рядом никого. Только санитар — молодой парень, медбрат, который насвистывал какую-то попсовую мелодию, заполняя бумаги за столом в приемной зоне.

Пора.

Мастер запустил сердце. Удар. Еще удар. Кровь, густая и холодная, толкнулась по венам, принося с собой болезненное покалывание во всем теле. Он с шумом втянул воздух, разрезая пластиковый мешок изнутри заранее припасенным лезвием.

Медбрат обернулся на звук, но было поздно.

Тень метнулась к нему быстрее, чем парень успел осознать, что мертвецы не должны вставать. Удар был точным и дозированным — в сонную артерию и нервный узел за ухом. Парень обмяк, закатив глаза.

Мастер подхватил его, не дав упасть на кафельный пол.

— Прости, друг, — прошептал он, вглядываясь в лицо своей жертвы. — Мне нужно твое лицо.

Трансформация заняла секунды. Кости захрустели, перестраиваясь, кожа поменяла оттенок, черты лица поплыли, копируя образ бессознательного парня. Мастер стянул с него халат, быстро переоделся, а самого медбрата раздел и уложил на каталку, накрыв простыней с головой.

Теперь он был здесь своим.

Он толкнул каталку вперед, направляясь в секционный зал. Колесики противно скрипели, эхом отражаясь от кафельных стен.

В зале горел яркий свет. У стола стоял коронер — мужчина средних лет, лысоватый, с брюзгливым выражением лица. Он протирал очки, явно недовольный ночным дежурством.

— Ну что там еще? — буркнул он, не глядя на вошедшего. — Кого привезли? Очередной бомж?

— Вроде того, Александр Борисович, — ответил Мастер голосом медбрата, идеально копируя интонацию. — Полиция просила побыстрее, потому что там кровь была, неясно, убийство или нет. Хотят вердикт.

Он подкатил каталку вплотную к столу. Коронер, наконец, водрузил очки на нос и повернулся.

— Побыстрее им… Всем надо побыстрее, а у меня отчетность горит…

Он подошел к каталке и потянул за край простыни.

И в этот момент Мастер ударил.

Жестокий, профессиональный удар ребром ладони в основание черепа. Коронер хрюкнул и сложился пополам как марионетка, которой обрезали нити.

Мастер подхватил его обмякшее тело.

— Ты-то мне и нужен, — прошептал он, чувствуя, как пульсирует жилка на виске жертвы.

Снова трансформация. На этот раз более сложная, более глубокая. Ему нужно было стать этим человеком не на пять минут, а надолго. Он считывал не просто внешность, но и мелкие детали: мозоль от ручки на пальце, запах дешевого табака, сутулость.

Через минуту в зале было двое Александров Борисовичей. Один лежал без сознания на полу, второй возвышался над ним, поправляя халат.

Мастер огляделся. Камер в секционной не было из-за специфики работы. К счастью, это упрощало задачу.