Книга Мастер Алгоритмов. Книга 0, страница 14 – Александр Вольт, Виктор Петровский

Время будто загустело, растянулось в вязкую патоку. Я видел, как расширились глаза Андрея Палыча в зеркале заднего вида. Видел, как его руки, покрытые старческими пигментными пятнами, мертвой хваткой вцепились в руль. Слышал его отчаянный, сорвавшийся крик:

— Твою мать, держитесь!!!

Пронзительный визг тормозов потонул в оглушительном грохоте.

Удар. Я почувствовал его всем телом, каждой костью. Мир сорвался с оси. Скрежет рвущегося металла, хруст лопающегося пластика и, кажется, моих собственных костей слились в единую, чудовищную симфонию разрушения.

Все вокруг превратилось в безумный калейдоскоп из осколков стекла, искореженного металла, серого асфальта и унылого зимнего неба.

Ослепительная вспышка, и все закончилось. Тишина. Темнота.

Последним, что я почувствовал — кто-то хлестал меня по щекам и звал по имени.

* * *

В квартире повисла тишина, нарушаемая лишь тяжелым сопением человека на кровати.

Огромный серый кот, до этого неподвижно сидевший на спинке кресла, спрыгнул на пол. Лапы коснулись пыльного паркета совершенно беззвучно, будто он ступал не по дереву, а по облаку.

Баюн медленно подошел к кровати. Янтарные глаза в темноте вспыхнули потусторонним холодным светом. Он легко запрыгнул на одеяло и сел в ногах, не сводя пристального взгляда с лица спящего.

Тело было то же самое. Рыхлое, запущенное, пахнущее нездоровым потом и старым перегаром. Но вот то, что сидело внутри…

Кот повел ушами, прислушиваясь к эху, которое все еще вибрировало в магическом фоне квартиры.

Старого хозяина больше не было. Баюн знал это. Нить оборвалась там, у горящего цеха, резко и необратимо. Сергей Григорьевич, отец этого недоразумения, мог бы погоревать, будь он жив, но Баюн сантиментами не страдал. Дмитрий Волконский был пустышкой. Жалким пятном на репутации рода, которое кот терпел лишь по старой памяти и в силу обстоятельств.

А этот… Новый.

Баюн склонил голову набок. От этого «Дмитрия» пахло странно. Не чужим миром, нет — запахи миров выветриваются быстро. Он пах упорядоченностью. Железной логикой, которой так не хватало этому месту.

Старый Волконский мертв. История завершена. Страница перевернута, и книга должна была захлопнуться.

Кот перевел взгляд на темное окно. За стеклом лежал ночной город свободы. Мир был огромен, и ночь была его хозяйкой, а дверь, фигурально выражаясь, была открыта настежь.

Баюн снова посмотрел на спящего. Тот дернулся во сне, пробормотал что-то про «дедлайн» и «презентацию».

Забавно.

Это было что-то новенькое. Непредсказуемое. Словно кто-то взял запыленную скучную пьесу и переписал главного героя, превратив трагедию в фарс, а может в героический эпос. Баюн любил хорошие истории. А эта обещала быть как минимум занимательной.

Уйти он всегда успеет. А вот посмотреть, как этот чужак будет пытаться вылепить из куска сала человека, а из прогнившего министерства — работающий механизм… Такое пропускать было бы преступлением против скуки.

Кот хмыкнул, дернув усами.

Пожалуй, он останется здесь хотя бы из чистого интереса.

Кто-то хлестнул меня по щеке. Несильно, но достаточно, чтобы вырвать из этой странной темноты. Я дернулся, пытаясь уклониться. Боль повторилась, на этот раз с другой стороны.

Почему так мягко? Я же был в машине. Почему темно? Я ослеп? Кто-то пытался привести меня в чувство. Спасатели? Я хотел что-то сказать, спросить про Андрея Павловича, но смог только выдохнуть.