Книга Мастер Алгоритмов. Книга 0, страница 8 – Александр Вольт, Виктор Петровский

Я вздохнул, поднялся с лавочки и пошел к двери подъезда. Раз уж просто призвать еду не получилось, надо было поискать, куда тут мое подсознание положило харчи. Найти кухню и посмотреть, что было в холодильнике у этого Дмитрия Волконского. Хоть какая-то цель в бестолковом сне.

Подъезд ничем разительно от привычного мне не отличался. Обшарпанный, грязный, воняет чем-то кислым. Не хватало какого-нибудь представителя маргинального сословия на лестничном пролете.

Тусклая лампочка под потолком едва разгоняла темноту, выхватывая из нее облупившиеся стены и заплеванные ступени.

Я не знал, на какой этаж мне нужно и в какую квартиру, скорее чувствовал. Точно так же, как до того чувствовал реальность магии, имя моего сновидческого воплощения и его начальника, и прочие детали этого дивного унылого сна.

Ноги сами понесли меня вверх по лестнице, рука привычно легла на перила. Третий этаж. Квартира слева, номер двенадцать. Я остановился перед на удивление пристойной металлической дверью. Ключ. Где ключ? Похлопал себя по карманам зимнего пальто — довольно классного, кстати; один из лучших моментов сна, тоже такое хочу. Во внутреннем кармане нащупал связку. Рука сама выбрала нужный ключ, вставила его в замочную скважину. Два оборота. Щелчок.

Дверь открылась, и я шагнул внутрь.

На полном автомате нащупал на стене выключатель, будто уже тысячу раз включал тут свет. Лампочка зажглась, и мое уныние стало еще глубже.

Дело было не в бедности. Совсем нет. Мебель была приличной. В прихожей стоял массивный деревянный шкаф, на полу лежал когда-то, видимо, дорогой ковер, сейчас затоптанный и грязный. Я прошел в комнату, которая, судя по всему, являлась и гостиной, и кабинетом, за ней дверь, как я неожиданно понял, в спальню.

Здесь тоже все было неплохо, если говорить о вещах. Большой, удобный на вид диван, обтянутый темной кожей. Напротив него низкий кофейный столик из того же дерева, что и шкаф в прихожей. В углу — письменный стол с компьютером, который выглядел довольно современно, хоть и громоздко. Книжный стеллаж до самого потолка, забитый книгами в толстых переплетах.

Это могло бы быть уютное, комфортное жилище. Настоящая мужская берлога, где приятно отдохнуть после работы.

Могло бы. Но не было.

Толстый слой пыли покрывал все поверхности. На полу валялись какие-то журналы, одежда. Окна грязные, задернутые тяжелыми шторами, которые, казалось, не пропускали не только свет, но и воздух. Было очевидно, что здесь давно не убирались. Не потому, что не было времени — просто было все равно.

Мой взгляд остановился на кофейном столике. На нем стояла почти пустая бутылка коньяка. Судя по этикетке, что-то французское, вполне приличное. Рядом открытая плитка темного шоколада, несколько кусочков отломано. На маленьком блюдце лежали засохшие, потемневшие ломтики лимона. Классический натюрморт человека, который пытался создать иллюзию красивой жизни, но в итоге просто напивался в одиночестве.

У этого Дмитрия Волконского, кем бы он ни был, прослеживались серьезные проблемы. Имея все для нормальной жизни — отдельную квартиру, хорошую мебель, доступ к неплохому алкоголю — он довел и свой дом, и свою жизнь до такого состояния.

Проходя по комнате, я провел пальцем по пыльной поверхности книжной полки. Кто бы он ни был, этот мужик, он явно катился по наклонной. И почему только мой мозг решил все организовать именно так? С чем это связано?