Книга Мастер Алгоритмов. ver. 0.2, страница 17 – Александр Вольт, Виктор Петровский

Я достал свой единственный приличный костюм — темно-серый, из качественной ткани. За этот месяц я привел его в идеальное состояние. Он был отглажен, накрахмаленная белая рубашка висела рядом. Я начал одеваться, и это было похоже на ритуал. На облачение в доспехи. Каждый элемент был частью образа. Идеально начищенные ботинки. Даже галстук — и тот завязал правильно. А вот запонки с записывающим артефактом… Нет. Их я на костюм не навешу, потому как в бане сидеть вряд ли буду в костюме. Их я положил в карман пиджака, а после, если понадобится, перекину в карман халата.

Когда я посмотрел на себя в тусклое зеркало на дверце шкафа, я увидел не себя. Я увидел его. Дмитрия Сергеевича Волконского. Не того жалкого алкоголика, которым он был. А его новую версию. Уверенного, циничного, знающего себе цену чиновника, который пришел в мир больших денег и больших рисков, чтобы взять свое.

Сегодня вечером была премьера.

И я должен был сыграть свою лучшую роль.

Моя служебная машина бесшумно подлевитировала к «Царским баням». Я заглушил двигатель, но выходить не спешил, несколько секунд просто сидел, глядя на здание. Снаружи — нарочито русский, почти лубочный терем из темного, просмоленного дерева, с резными наличниками, причудливыми башенками и коньком на крыше. Полная безвкусица, рассчитанная на купцов-нуворишей, которые хотели почувствовать себя боярами. Но память старого Волконского, который бывал здесь пару раз на чужих праздниках жизни, услужливо подсказывала: под этим пряничным фасадом скрывается современная, неприступная крепость из железобетона и боевой магии.

Я выдохнул, выпуская изо рта облачко пара, и открыл дверь.

Парковаться самому тут было не принято. Едва моя нога коснулась расчищенной до блеска брусчатки, из тени у входа материализовался швейцар. Высокий, плечистый, в дорогой, идеально подогнанной ливрее. Он улыбнулся, поприветствовал, принял у меня из рук ключ-кристалл и сел в машину, чтобы отогнать ее на охраняемую стоянку.

Так, началось. Атмосфера впечатляла, не отрицаю. Ни одного лишнего человека. Все вышколены, все знают свое место. Непростая была баня, в такой не только отмывались тела, но и пачкались души. По-крупному, всерьез. И я, Дмитрий Волконский, бывший алкоголик и мелкий коррупционер, только что получил временный, гостевой пропуск в этот клуб ублюдков.

Массивная дубовая дверь без единого звука открылась передо мной. За ручку ее никто не тянул, так что, похоже, работали чары. Или просто скрытая автоматика. Я шагнул внутрь.

Тишина, роскошь. Никакой суеты приемной, никаких других посетителей. Только полумрак, тихая, ненавязчивая музыка и запах недешевого дерева, надо думать, хотя я не разбираюсь, и сушеных трав.

Из-за резной стойки, похожей на алтарь, вышел администратор. Худощавый, средних лет, в строгом черном костюме. Он уже не улыбался. Просто посмотрел на меня, и в его взгляде я не увидел ни подобострастия, ни любопытства. А вот то, что он меня узнал и как-то неприятно на мгновение поджал губу было неприятным знаком.

— Семен Аркадьевич ожидает вас, — сказал он ровным безэмоциональным голосом, не спрашивая моего имени. — Прошу.

Администратор повел меня по длинному пустому коридору, устланному толстым ковром, который полностью скрадывал наши шаги. Я осматривался, запоминая. Стены были отделаны темным деревом, но я был уверен, что под ним скрывалась мощь бетона. Ни одного окна. Через равные промежутки на дверях без номеров и табличек я видел тускло мерцающие руны. Охранные контуры. Мощные. Не просто от воров или пожара. Это были контуры антимагической защиты. От магического прослушивания, от ментального сканирования, от астральной проекции. Князь был прав. Это была его крепость.