Книга Придворный Медик. Том 3, страница 18 – Виктор Молотов, Алексей Аржанов

Имени этого человека толком никто не знал. Перед новыми знакомыми он каждый раз представлялся разными именами. Но в трущобах его называли Бесом. В основном за его непредсказуемый характер и гнилое нутро. Из-за которых он и лишился своего левого глаза.

— Ты прав, Бес, — просипел Серый. — Наш «Пилюлькин» вернулся. Ты посмотри, как разоделся, зараза! Видимо, всё-таки нашёл себе клиентов побогаче нас. Только мальца с ним вместе не вижу. Раньше они были не разлей вода. Может, продал его? Чтобы приодеться.

— Это вряд ли. Он мальца везде за собой таскал. И защищал. Нет, Серый, думаю, старина Булгаков обзавёлся деньгами. И допустил самую крупную ошибку в своей жизни, — Бес ухмыльнулся, обнажив жёлтые зубы. — Вернулся туда, где излишки денег — это общее достояние. Пойдём. Посмотрим, куда прётся этот полоумный.

* * *

За мной следят. Пока что два человека. И я их очень хорошо помню.

Удобная штука — этот «массовый анализ». Мне даже оборачиваться не приходится, чтобы понять, кто меня преследует.

Один без глаза, второй с пробитым брюхом, которое я же и зашивал. Некогда мои постоянные клиенты. Теперь — потенциальная опасность.

Но пока что избавляться от преследователей я не буду. Может, им хватит ума самим от меня отстать. Тем более я уже добрался до торговца, который меня интересует.

Спустившись в тёмный подвал, вход в который был сокрыт в одном из проулков, я оказался у массивной металлической двери с домофоном. Пальцы сами вспомнили номер, на который нужно позвонить.

Затем последовал знакомый голос, пароль — и я уже внутри.

Хорошо, что пароль пока что не сменили. Других точек чёрного рынка я не знаю, а телефоны доставать как-то нужно.

— О-о! Булгаков! — изобразил радушие полный усатый мужчина, больше напоминавший грязного кабана, чем человека. — Заходи, присаживайся. Давно я тебя в наших краях не видел.

— Я ненадолго. У меня есть только один заказ, — я остановился около прилавка, за которым сидел торговец. — Мне нужны ещё два телефона, Митрофан. Такие же, как я заказывал в прошлый раз.

— Во-о-т! Побольше бы таких покупателей, как ты, Булгаков! — расхохотался он. — Чем чаще люди теряют мои товары, тем чаще приходят за новыми.

— Ближе к делу, — попросил я.

Если его не заткнуть, будет разглагольствовать, пока ночь не наступит. А задерживаться в трущобах до темноты — очень плохая идея.

— Есть у меня то, что тебе нужно, — кивнул он. — А у тебя есть то, что нужно мне. Есть же, верно?

— Если цена мобильников не изменилась — есть, — ответил я. — Деньги я с собой принёс. Наличкой.

— Да нет, что же ты, старый друг, — покачал головой Митрофан. — Деньги — это само собой. Но мне нужно кое-что ещё.

— Не понимаю, на что ты намекаешь, — ответил я. — Долгов у меня перед тобой никогда не было. И не будет.

— А вот это ты зря, — усмехнулся он и утёр кулаком сальные усы. — Возможно, тебе забыли объяснить, но просто так из трущоб никто не уходит. Тем более — от меня. Ты представляешь, какие я сколачивал бабки на твоей горе-конторе?

— Я работал на другого человека. А что он тебе отчислял — не мои заботы.

— Этот «другой» человек уже умер. Так что теперь ты — мой сотрудник.

— Если ты намекаешь, что мне нужно вернуться и продолжать лечить твоих отморозков, предупреждаю сразу — этот вопрос не обсуждается, — холодно ответил я.