Книга Чокнуться можно! Том 1, страница 37 – Виктор Молотов, Алексей Аржанов

Работа в кабинете закрутилась с первого же человека. Полина Гордеева была в своём репертуаре. Идеальный белый халат, безупречная осанка и полное отсутствие лишних вопросов. О вчерашнем инциденте со шприцем она не проронила ни слова, словно мы и не были вчера сообщниками в маленьком должностном преступлении.

Её спокойствие помогало мне держать фокус, хотя внутри всё ещё скреблось неприятное чувство.

В коротких паузах между пациентами я занимался тем, что ненавидел больше всего — подделкой медицинской документации. Пришлось достать карту одного своего хронического подопечного. Крайне тревожный мужчина, который живёт на транквилизаторах. Иначе с ума сходить начинает.

Пришлось в его карте вставить липовый осмотр. Якобы вчера вечером я совершил личный выход на дом из-за острого приступа у пациента и ввёл ему ту самую ампулу.

Чувства были смешанные. В прошлой жизни я привык к кристальной честности в протоколах, но здесь, в Тиховолжске, правила игры диктовала суровая реальность. Я утешал себя лишь тем, что препарат был потрачен не на развлечение, а ради спасения жизни — пускай и жизни того, кто собирался меня покалечить. В конце концов медицина иногда требует гибкости.

— Полина Викторовна, я отойду в стационар на пятнадцать минут, — захлопнув карту, сообщил я. — Присмотрите за очередью. Если кабинет начнут брать штурмом — звоните. Вернусь с подкреплением.

— Хорошо, Алексей Сергеевич.

Я спустился в корпус стационара и направился прямиком к шестой смотровой. Мой вчерашний пациент уже пришёл в себя. Бандит сидел на койке, тупо уставившись в стену. Когда я вошёл, он даже не повернул головы, лишь желваки на его челюсти едва заметно дрогнули. Разговаривать со мной он явно не собирался, но это было и не нужно. Система подтвердила: ритм в норме, угрозы жизни нет.

Я проверил лист назначений, чиркнул пару строк и вышел. Держать его здесь дольше не было смысла — завтра на выписку.

Рабочий день медленно шёл к финалу. Очередь редела, а Полина уже начала поглядывать на настенные часы — до прихода нарколога оставалось всего ничего. Я как раз собирал разбросанные по столу бланки, когда дверь в кабинет медленно, со скрипом отворилась.

На пороге застыло… нечто. Мужчина неопределённого возраста, весь помятый. Взгляд такой, будто он на себя все мучения человечества принял.

Я сразу догадался, что с ним не так.

Перенёс недельный запой. Руки мелко дрожат, тело шатается. Ох, даже представить трудно, как же ему сейчас плохо…

— Доктор… — ввалившись внутрь, прохрипел он. — Я это… Я вас, кажется, немного другим запомнил. Вы как-то… раздались в плечах, что ли? Помолодели. И очки новые?

Я озадаченно поправил те самые очки. Память моего предшественника молчала. Вряд ли это кто-то из знакомых криминального авторитета.

— Мы раньше встречались? — осторожно уточнил я.

— Так три дня назад же! — возмутился гость и упёрся спиной в косяк. — Вы мне ещё капельницу ставили… или не вы? Чёрт, ну белый халат точно был! Забыли меня, что ли? Я — Алик Захожев. Мы договорились, что я завяжу с выпивкой. Вот я и завязал. Пришёл, как и обещал!

— Белый халат тут на всех, Алик, — я вздохнул, тут же понял, в чём дело. — Вы со временем ошиблись. Вижу по графику, что вы записаны к наркологу. Но он будет вас ждать через два часа. Как вы умудрились и врача и время перепутать? Вы же наверняка у него не первый день наблюдаетесь.