Книга Я тебя (не) забуду, страница 47 – Татьяна Никандрова

Холеный.

Красивый.

Как мужик с журнальной обложки.

Медленно подхожу ближе. Он наблюдает за каждым моим шагом, за каждым движением. Будто удав за добычей. Терпеливо, но в то же время жадно.

— Привет, — останавливаюсь напротив.

— Привет, — хрипловатые нотки в его голосе царапают, будоражат.

— Ты сегодня при параде?

— Решил соответствовать.

— Словно и не было прошлой ночи, не так ли? — пытаюсь пошутить.

— Нет, — он сохраняет бесстрастность. — Я отчетливо чувствую, что она была.

— Недосып?

— Скорее, голод. И нестерпимое желание повторить.

Произнося это, Кирилл неотрывно смотрит мне в глаза. Пристально. Порочно. Будто прямо сейчас, в эту минуту, прокручивает в памяти сцены нашей недавней страсти: его руки на моей заднице, мои сдавленные стоны, одно сладкое помешательство на двоих…

Нет, говоря о голоде, он имеет в виду вовсе не еду. И от этого намека — возмутительного и волнующего одновременно — мне опять делается жарко. Словно кипятком в лицо плеснули.

— Поехали? — его вопрос прорезает повисшее между нами сексуальное напряжение, будто нож масло.

— Поехали, — на выдохе.

— Шлем, — протягивает мне защитный аксессуар.

— У меня сегодня прическа, — провожу ладонью по волосам.

— Очень красивая, — кивает. — Но вопросы безопасности мы оспаривать не будем.

Кирилл говорит это абсолютно спокойно. Без всякого намека на агрессию. Но, несмотря на миролюбивый тон, я отчетливо слышу сталь, звякнувшую в его голосе. И сразу же понимаю: шлем придется надеть. Даже если после этого мои тщательно уложенные локоны превратятся в пакли.

— Кажется, у тебя прослеживаются диктаторские замашки, — ворчу я, поудобней устраиваясь за широкой мужской спиной.

От его рубашки вкусно пахнет ванилью и черным перцем. Надо будет узнать, что это за парфюм.

— Думаешь?

— Определенно.

— Это ты еще со мной в постели не была, — иронично хмыкает Кирилл, заводя мотор.

Урчание двигателя заглушает мое многозначительное фырканье.

А в следующую секунду мы, подобно пуле, срываемся в стремительно густеющую ночь.

Влада

— Как твоя фамилия? — спрашиваю я, неспешно перекатывая тонкую ножку бокала меж пальцами.

Сегодня я пью красное сухое вино. А Кирилл ограничился безалкогольным коктейлем.

— Зачем тебе? — его взгляд уже в который раз за вечер осязаемо ощупывает мое лицо. — Хочешь примерить?

— Я не настолько импульсивна, — качаю головой. — Просто интересно, какое погоняло было у тебя в школе.

— Туман.

— Туман? — приподнимаю брови. — То есть ты… Кирилл Туманов?

— Верно.

— Звучит до жути слащаво.

— Считаешь?

— Ага, — небольшой глоток из бокала. — Будто ты герой любовного романа.

— Может, так оно и есть? — хитрый прищур.

— Не форсируй события, — осаждаю. — Это лишь первое свидание.

— То есть вчерашняя ночь не в счет?

— Нет. Вчера я просто присматривалась к тебе.

— И как? Присмотрелась? — насмешливо.

— Ну да.

— Какие выводы сделала?

— Как минимум, ты не маньяк.

— Что ж, достойная характеристика, — Кирилла явно забавляет моя риторика.

— И не жадина. Это тоже жирный плюс.

— Как ты это поняла?

— Ты дал поводить свой байк. Обычно мужчины крайне щепетильны в вопросах личного транспорта.

— Ты производила впечатление уверенного водителя, — пожимает плечами.

— Так оно и есть. Я сдала на права с первого раза, — заявляю не без гордости. — И ни разу за три года не попала в ДТП.