Книга Чудо для Hot-табыча, страница 37 – Влада Ясная

— Мило, — говорит он. — Но для дела не пойдет.

— Что значит «не пойдет»? — возмущаюсь я. — Я вообще-то старалась!

— Ты старалась выглядеть мило, — кивает он. — А надо — сногсшибательно. Поехали.

— Куда?

— В магазин. У нас еще полтора часа до вылета.

И мы едем. В какой-то бутик на Рублевке, куда я бы никогда в жизни не сунулась — цены там такие, что у меня глаза на лоб лезут даже на витрину смотреть. Тимур ведет меня под руку, уверенно, собственнически, и я ловлю на себе завистливые взгляды продавщиц.

— Купальники, — коротко бросает он подбежавшей консультантке. — Всё лучшее. На неё.

Через пять минут я стою в примерочной с горой купальников в руках. От раздевалки отделяет только тонкая занавеска, и я слышу, как Тимур устроился в кресле прямо напротив.

— Ну, показывай, — доносится его голос.

— В смысле — показывай? — я выглядываю из-за шторки. — Ты здесь сидеть будешь?

— А ты против?

— Я... — я краснею. Реально краснею, как помидор. — Да.

— Надя, — он произносит мое имя так, что мурашки бегут по спине. — Я должен видеть, как это сидит. Партнеры у меня строгие, жена одного из них — бывшая модель. Если ты будешь выглядеть хуже неё, сделка сорвется. Так что давай, не стесняйся. Я профессионально оцениваю.

— Профессионально он оценивает, — бурчу я, но первую модель все же надеваю.

Отдергиваю шторку и выхожу. Раздельный, бирюзовый, с завязками на бедрах. На мне он сидит... ну, неплохо. Но взгляд Тимура заставляет меня почувствовать себя так, будто я вообще голая.

— Сними, — говорит он спокойно.

— Что?

— Сними. Не то.

— А в чем проблема?

— В том, что этот купальник для девочек, а не для женщин. Ты выглядишь в нем как старшеклассница на выпускном. Мне нужно, чтобы ты выглядела как женщина, с которой нельзя не считаться.

Я захожу обратно, вешаю бирюзовый и беру следующий. Цельный, черный, с глубоким декольте и вырезами на талии. Выхожу.

Тимур смотрит. Долго. Очень долго. Его взгляд скользит по моей фигуре, задерживается на вырезах, на груди, на бедрах. В примерочной становится жарко.

— Уже лучше, — говорит он хрипловато. — Но не идеал. Попробуй красный, раздельный.

Я примеряю красный. Он вообще почти ничего не скрывает — одни веревочки и крошечные треугольнички. Выхожу, чувствуя себя откровенно голой.

Тимур медленно поднимается с кресла. Подходит ближе. Останавливается в шаге, разглядывая меня так, что хочется провалиться сквозь землю.

— Повернись, — просит он.

Я поворачиваюсь. Чувствую его взгляд на спине, на ягодицах, на ногах. Воздух между нами искрит.

— Этот, — говорит он тихо. — И еще два таких же, в других цветах. Ты в нем богиня.

Я поворачиваюсь к нему лицом и сталкиваюсь с его глазами. В них — не просто оценка. В них — голод. Тот самый, который я видела в нашу первую встречу, только теперь приправленный чем-то еще. Чем-то, от чего сердце пропускает удар.

— Тимур... — начинаю я.

— Я знаю, — перебивает он. — Мы не должны. Но, Надя... — он проводит пальцем по моему плечу, едва касаясь. — Если бы ты знала, как мне сложно держать себя в руках.

Я сглатываю. Стою перед ним в этом откровенном купальнике, чувствуя, как по коже бегут мурашки от его прикосновения. Хочется сделать шаг навстречу. Хочется отшатнуться. Хочется...

— Одевайся, — говорит он резко и отворачивается. — Нас ждут.