Книга Сделка с боссом. Опасная игра, страница 16 – Татьяна Никольская, Ника Лето

— А если… если что-то пойдёт не так? — шепчу я.

— Ничего не пойдёт не так. Ты просто девушка, которая ждёт свидания и случайно положила не туда свою флешку с фотографиями котика, — произносит он с лёгкой, почти насмешливой интонацией, но в его глазах нет ни капли юмора. — Вот твоя легенда, если что. Но она тебе не понадобится. Ты зайдешь, сделаешь и уйдёшь. Максимум две минуты.

Майоров делает шаг ко мне. Флешка всё ещё лежит на его ладони.

Я сглатываю, и не могу заставить себя взять её. Просто какой-то внутренний протест. Будто коснусь — и полыхнёт.

— Это часть нашей договорённости, Алёна Андреевна. Часть обеспечения безопасности. Моей и, как следствие, твоей.

Это звучит как угроза, завёрнутая в логику. Мне даже противопоставить нечего, потому что я понятия не имею, в какие игры я ввязалась.

Жила себе спокойно, никого не трогала. А теперь вот это.

Расхлёбывай, дорогая Алёнушка.

Медленно протягиваю руку, беру флешку. Пластик холодный. Я сжимаю его в кулаке так сильно, что края впиваются в ладонь.

— Хорошо, — выдавливаю, как экзаменационный ответ, и удивляюсь своей голосовой ровности.

Майоров кивает. И мне на миг чудится, что в глазах проскальзывает какое-то сожаление. А может просто показалось. Тень легла так на его лицо.

Не знаю, что ждёт меня в этом лобби, как я справлюсь… но теперь уже назад пути нет. Мне придётся побыть таким странным курьером.

Вечер. Почти пять. Флешка лежит в самом дальнем отделении моей сумки, но я чувствую её сквозь кожу, будто она радиоактивна. Каждый шаг по роскошному ковру лобби «Метрополя» даётся с трудом. Воздух здесь пахнет деньгами, стариной и опасностью.

Я медленно иду, достаю телефон, делаю вид, что пишу сообщение. Сердце колотится где-то в горле. Вот оно — кресло у левой колонны. В нём мужчина в сером пиджаке, лицо скрыто газетой «Коммерсантъ». Рядом, на спинке соседнего кресла, висит обещанное тёмно-синее пальто.

Между нами — низкий столик. Моё дыхание сбивается. Я оглядываюсь по сторонам — никто не смотрит. Только портье у стойки, парочка туристов с чемоданами и какой-то деловой тип с ноутбуком. Я опускаюсь в кресло, ставлю сумку на колени. Руки холодеют.

Подношу сумку к краю стула, будто ищу внутри что-то. Левой рукой незаметно приоткрываю карман синего пальто. Ткань мягкая, дорогая. Разжимаю пальцы и быстро опускаю флешку внутрь. Пластик скользит по подкладке беззвучно. Я замираю на секунду, ожидая, что вот сейчас всё взорвётся, раздадутся сирены, меня схватят.

Ничего. Мужчина в сером пиджаке листает газету. Мир не перевернулся.

Поручение выполнено. Я должна встать и уйти. Но ноги не слушаются.

Что я только что сделала? Что было на той флешке? Документы? Компромат? Планы чьей-то смерти?

Я чувствую тошнотворную слабость. Я — соучастница. В чём — не знаю. От этого, между прочим, хуже всего.

С силой воли заставляю себя подняться. Беру сумку. Делаю первый шаг от кресла, потом второй.

Всё нормально. Всё позади. Сейчас выйду на улицу, вдохну холодный воздух и…

— Девушка, минуточку.

Голос у меня за спиной. Низкий, без эмоций.

Я оборачиваюсь, и у меня перехватывает дыхание. Передо мной стоит человек, которого я раньше не заметила. Высокий, крепко сбитый, в чёрной водолазке и такой же чёрной кожанке. Его лицо непроницаемо, а глаза смотрят на меня как на насекомое под микроскопом.