Онлайн книга «Проказник»
|
Не спрашивайте меня, что такое глютен. Я не ученый мудрец-всезнайка, а лишь простой парень – что дали, то и ем. Галеты были пресными, те печеньки, что моя Светлая Госпожа ранее доставала из школьного рюкзака, казались не в пример вкуснее, с легким хрустом и соленым послевкусием… — Признавайся: с чего вдруг в твою глупенькую голову взбрела странная мысль купить себе проказника? — Я вообще-то пыталась заказать для ряда некоторых ритуалов обычного духа-помощника! А мне подсунули тебя… — Ой, умоляю, я куда круче любого духа! Но чтоб помогать людишкам – увольте… — Значит, меня обманули? — Еще как! Тебя надули по полной, малышка, и я бы на твоем месте уже потребовал деньги назад. — Но… тогда они скажут, чтоб я возвращала товар. — И в чем проблема? — Я не… не хочу с тобой расставаться. Ты… ты странненький, но хороший. Вот тут уже мне пришлось впасть в эмпатию. Ведь назвать проказника хорошим – все равно что обвинить его в непрофессионализме. Ибо хороший (в понимании человека) проказник – это ни на что не способное аморфное существо, слепленное из сахарной ваты. Вы серьезно? Да, я готов простить этой маленькой людишке очень многое, но далеко не все. И уж точно не попытку уложить меня в кукольную кроватку для Барби с игрушечным матрасиком, розовым одеяльцем и подушками в кружавчиках. — Ничего более унизительного не придумала? — Да ладно тебе! Не привередничай. По размеру же подходит? И вот еще… — Чего? — Вот это! — Кошачий лоток. И что я должен с ним делать? Уж не думаешь ли ты, что… Я даже не сразу подобрал слова для вежливого отказа, которые можно употреблять в приличном обществе! В доме есть туалетная комната, я знаю! А мне предлагают ходить в еще один кошачий лоток? Я за гораздо меньшее убиваю, вы в курсе, нет? Нет! Мэри и в голову не пришло, что я нормальный живой половозрелый мужчина, просто маленького роста! Прости, пресвятая мученица Бригитта, но они тут все отбитые на половину башки, что поделаешь? Такое время, такая эпоха, такие люди, такие, уйми их господи, чародейницы… Уже почти поздним вечером, когда маленьким детям пора ложиться спать, я в неожиданном порыве заботы о людишке пропел древнюю песню о волчке. Да, у вас в России она тоже есть, хоть и не такая страшная, как в традиционной ирландской версии. Ну, сами сравните нашу и вашу колыбельную: Придет тихо серый волк И тебе откусит бок. Ты смеешься, но, поверь, Точит зубы страшный зверь. Если ты не будешь спать, Этот волк придет опять. И укусит за бочок, Но от боли ты – молчок! Если волк почует кровь, То вернется вновь и вновь. Так что рта не раскрывай, Ну и не ложись на край… Уж не знаю, как у вас в Нижнем Новгороде (а что, есть и Верхний Новгород?), но на Изумрудном острове такие колыбельные в ходу еще с двенадцатого века. То есть с тех самых темных времен, когда серые волки в реальности были опасны и угроза быть съеденным существовала хоть для пешего, хоть для конного. Да боже мой, в моей возлюбленной Ирландии волки всегда играли столь существенную роль, что их изображали все художники нашего времени! Или вашего, уж тут как судьба завернет, не мне судить. Вы уж как-нибудь сами. Так что, когда Мэри начала готовить свою постель на диване, я честно растянулся на столешнице, закинув руки за голову. Пусть малышка спит, мне несложно проснуться по первому же шороху, встав на защиту моей (блин!) Светлой Госпожи… |