Книга Внезапно многодетная... Пышка!, страница 22 – Ольга Коротаева

Мой официальный декретный отпуск приказал долго жить ровно три недели назад.

Пётр Вадимыч встретил меня в дверях клиники со слезами на глазах и бутылкой элитного коньяка, которую он, кажется, прятал в сейфе со времён защиты своей докторской диссертации.

Отделение без Колоды, как и следовало ожидать, начало медленно сползать в пучину экзистенциального хаоса и бумажной анархии.

Так что теперь моя жизнь напоминает безумный логистический квест повышенной сложности.

Утром мои сто десять килограммов административной мощи строят интернов в смотровой, днём я принимаю сложные роды, а вечером лечу домой, попутно отслеживая по камере видеонаблюдения, как наша новая няня справляется с моим домашним партизанским отрядом.

Няня, к слову, оказалась бывшим майором внутренней службы в отставке, так что близнецы у неё ходят по струнке, а Денис безоговорочно капитулировал перед её умением собирать автомат Калашникова из подручных средств.

Я полностью переписала свою личную матрицу. Мой идеальный, стерильный мир без детских криков и разбросанных подгузников разрушен окончательно, бесповоротно, и — самое страшное — мне это чертовски нравится.

— Тамара Игоревна! — Анечка влетает в мой кабинет, когда я как раз пытаюсь заполнить тридцать четвёртую за день историю болезни. — Там… там к вам пришли. Прямо в приёмный покой. Мужчина. Сказал, из расположения части.

Я медленно поднимаю голову. Календарь на стене упрямо напоминает, что сегодня пятница. Тот самый день, когда Олега должны были официально комиссовать после госпиталя и финальной проверки документов.

— Поняла, Анечка, — неторопливо поднимаюсь и оправляю свой неизменный халат формата XXL. — Иду.

Каравеллой плыву по коридору отделения, и мои сто десять килограммов веса почему-то кажутся мне непривычно лёгкими. Перед автоматическими дверями приёмного покоя на секунду замираю и нервным жестом поправляю, а потом решительно толкаю створку.

Он стоит у окна, спиной ко мне.

Первое, что бросается в глаза — Олег стал шире в плечах. То ли армейский бушлат визуально добавляет ему монументальности, то ли эти месяцы на контракте действительно выбили из него всю прошлую, лощёную смазливость.

Когда муж разворачивается на звук шагов, я едва не присвистываю.

Никаких коротких трусливых смешков и бегающих глазок.

Лицо обветренное, на щеке бледнеет тонкий шрам — привет от того самого госпиталя, — а взгляд стал тяжёлым, спокойным и каким-то… правильным, что ли.

Мужским.

В правой руке Олег держит огромный, совершенно нелепый букет из каких-то диких гербер, а в левой — увесистый кожаный портфель.

— Ну привет, Колодин, — я останавливаюсь в трёх шагах от него и, скрестив руки на груди, включаю защитный сарказм. — Смотрю, мягкие ткани предплечья восстановились в полном объёме? И даже сил хватило удержать букет. А где камуфляж потерял, герой?

Олег смотрит на меня не так, как десять лет назад, когда уходил к молодой и фертильной, и даже не так, как во время наших истеричных видеозвонков из блиндажа.

Он смотрит на меня сверху вниз — с таким глубинным, искренним уважением и особым совершенно новым для нас обоих чувством, что у меня на несколько секунд включается лёгкая тахикардия.

— Привет, Тома, — голос у него тихий, густой. Олег делает шаг навстречу и протягивает мне этот веник из гербер. — Камуфляж в каптёрке остался. Вот… это тебе. И ещё кое-что.