Онлайн книга «Папа быстрого реагирования»
|
— Хорошая профессия. Теперь моя очередь? Он поощрительно мне кивает, подливая в бокал шипучки. — Степанида Синицына. Двадцать семь. Медсестра. Званий нет. Но я мастер по самокопанию. А еще откликаюсь на Степашку, — произношу весело. — Принято. Снова пьем по глотку. — Тут разведка боем донесла, что ты сейчас свободна. Ну, Лера! Ну, артистка! Откинув голову, смеюсь легко и беззаботно, а потом со всего маху напарываюсь на взгляд Тимура. В Сочи в июле были? Солнце палящее помните? Так вот, это он его придумал. Мне вмиг становится так жарко, что я одним глотком осушаю фужер. — Есть такое, — взяв под контроль разбушевавшиеся эмоции, тихо признаюсь. И тут же выпаливаю: — А ты? Тимур спокойно отвечает: — Разведен, воспитываю двух дочек. Обе умницы-красавицы. Последнее — в маму. Я на рожу не шибко смазливый… — Ты к себе слишком суров. Нормальная рожа. Ой, в смысле, нормальное лицо. Мне даже нравится. Захлопываю рот. Степа, тебя в какую степь понесло? Ты сейчас договоришься, и этот нормальный по всем признакам мужчина засунет в тебя свой детородный орган. А я и не против. Кажется. Хи-хи. Степа, да ты с двух бокалов в дрова?! — Расскажи мне о своей работе. Сложно, наверное? — не очень ловко перевожу я тему, но Тимур как будто ведется. — По всякому бывает. Чаще всего, конечно, нервно и геморройно, но бывает и весело, если юмор не усох в зачатке. Или позволяет тебе, глупышке, так думать. А сам, как котище, подбирается к тебе все ближе. А потом — ам! — и съест тебя. Ой, на здоровье! Пьянь ты, Степа. Бесхребетная. Хи-хи. Соберись, тряпка! — Не каждый решится, — качаю головой. — Быть тренером — большая ответственность. К каждому нужно найти свой подход, я бы не смогла. Все-таки педагоги святые люди. — Я не святой, — хмыкает он весело, — но идейный, ага. — У вас и соревнования, наверное, есть? — блещу познаниями. — Часто приходится уезжать? — Когда как. Я привык, — отвечает Тимур, находясь в опасной близости от пьяненькой меня. — А что случилось с браком? — ляпает мой язык. Ой! — Время для страшных сказок, а? Хочешь сказку, Степа? Я чуть не брякаю, что хочу всего и сразу и можно без хлеба. И вообще, я в зюзю. Ценой неимоверных усилий храбро удерживаю врага за зубами. Тимур разливает в мой бокал остатки шампанского, а потом пружиняще встает с дивана. — Не, такие вещи надо не под шипучку рассказывать. Никуда не уходи. Да я вообще тут — дровяная недвижимость. Ноги-руки как ватные, в головушке полный штиль, а тело превратилось в тряпочку. К возвращению Тимура я кое-как собираю себя в кучку. Он расставляет на столе роксы, тарелочку с дольками лимона. С треском скручивает крышку с бутылки коньяка, и я ляпаю: — О, чаево сной? В смысле… снай, то есть чай! Господи, как стыдно-то! И я еще подозревала человека в пьянстве! Да мне самой пора бригаду вызывать. Мне достается ну очень внимательный взгляд, а затем Тимур убирает один из стаканов и наполняет только свой. — Кушай лимончик, — протягивает мне дольку. — На чем я остановился? — Никуда не уходи, — шевелю своим размягшим мозгом. — Точно! Как хорошо, что я нашел тебя на диване, а не в сугробе, — подкалывает он меня. Ха-ха. Очень смешно. Грызу кислый лимон и завидую бычьему здоровью Тимура вкупе с его реактивным обменом веществ. |