Онлайн книга «Папа быстрого реагирования»
|
Секунду я собираю мысли в кучу и пытаюсь понять, какого лешего происходит в моей уютной спальне. А потом меня — точно кувалдой по темечку — осеняет: Степаша, ты не дома! Ах ты ж, святые пинцеты! Я у Тимура в его логове… или правильнее сказать в «гнезде»? Наполировала свою коробочку с серым веществом коньяком и вырубилась на его диване. Кстати, а где сам спонсор моего похмелья? И тут реальность наконец включается на полную катушку, будто только и ждала, когда же я прогружу свой кривой нейрософт в башке. За ухом слышно мерное сопение «батареи». Спина и ягодицы так крепко впаяны в каменный торс Тимура, что это грозит непроизвольной диффузией тестостерона прямо из его клеток в мои. До кучи бетонная плита, что придавила мои ноги, оказывается его волосатым бедром. Так стоп! Оно вчера вечером было упаковано в штаны. Ы-ы-ы. Как это вообще произошло?! Я же точно помню, как свернулась тут калачиком… а потом темнота. Степаш, когда это пьяные бревна стали называться калачиками? Не льсти себе, умертвие! Зато с бревен никакого спроса в плане кекса. Замираю. Прислушиваюсь к себе, быстро инспектируя состояние б/у тушки. Если не считать сваренных «вкрутую» спины и попы и занемевших нижних конечностей, никто на мой бесценный вареничек не посягал. Даже не знаю: радоваться или плакать. Стыд таки тоже подгружается в базовую версию моего мозга и затапливает по самую макушку. Капец просто! Я вчера сначала нажралась, потом во всю травила байки о своей личной жизни, флиртовата с хозяином дома и под занавес позволила ему всякое… Ой, ну вы гляньте на эту ханжу! А кто язык в свой рот добровольно позволил пихать? А снежинки облизывать? А из трусов кто вчера только чудом не вытряхнулся? Пристыженно покусываю губы, слушая перебранку тараканов в голове и гадая, пора ли заглянуть к нашему психиатру. Дебют глистов не так страшен, как дебют шизофрении. «Всякое-то хоть сколько по шкале из десяти было?» А вот и они. Ожили. Закопошились, пригретые горячим спортивным телом. «Девяносто девять», — тихонечко признаюсь самой себе. Шикарный мужик под боком. Хватай и держи покрепче. Да только нахер ему сдалась такая ходячая катастрофа, как я. «Так что давай, Степа, не морочь Тимуру голову», — убито резюмирую, — «ноги в руки — и домой». Пытаюсь тихонечко отодвинуться от своего секси обогревателя, но именно в этот момент спиной ощущаю глубокий вдох. А следом толчок бедрами вперед. Меня вмазывает в спинку дивана. Задушенно пискнув, пытаюсь выбраться из-под тяжелого тела. Горячая рука по-хозяйски так ложится на грудь — без лифчика! — и сжимает. И-и-и. В поясницу настырно тычется Тимурово хозяйство. Волна жара прокатывается от затылка до крестца, а потом по тому же маршруту суетливо и бестолково несутся стада диких мурашек. Мамочки! Трусы-то хоть на мне? — Доброе утро, — хрипло выдыхает мне в ухо Тимур. Руку свою при этом так и держит на моей груди. И, похоже, убирать не собирается. А ты против? Вообще-то, да! Между ног пульсирует и потягивает в болезненном предвкушении. Исключительно в знак протеста. — Ага, — пищу и, не сдержав возмущение, добавляю: — А почему ты голый? Горячий смешок опаляет нежную кожу на шее. Палец будто случайно проводит по напряженной вершинке. Втягиваю воздух через зубы, когда меня прошивает током, а пульсация там, внизу, становится ощутимей. |