Онлайн книга «Грааль»
|
— И вам. * * * БЕРЛИН. ГЕРМАНИЯ. Среда. 13 августа 2025 года. Местное время 15:41. Маргарета София Майер стояла у окна и смотрела вниз на улицу возле их дома. Горел чей-то автомобиль. Погромщики подожгли его просто так, чтоб было, как сказал бы папа. Толпа мародёров выносила через разбитые витрины магазина напротив всё, что попалось под руку. Вот зачем им в эти времена те же тостеры? Или даже мыльницы? Зачем??? — Отойди от окна. Голос Хелен был строгим, и дочь нехотя подчинилась, вернувшись в кресло. Произнесла устало: — Они же просто мародёры. Мать, как всегда, рассудительно и рационально ответила: — Придурков везде хватает. Тем более среди эмигрантов. Хочешь, чтобы они тобой заинтересовались и пришли за нами? Да, толпа внизу в основном из диких и состояла. Попытки властей объявить комендантский час и вообще запретить выход на улицу привёл лишь к массовым погромам и вспышкам насилия по всему Берлину. Да и по всей Германии. И, как знала Марго из сетевых каналов, по всему миру. И в таких толпах зараза распространяется очень быстро. Говорят, что во многих местах трупы валяются прямо на улице и их никто не убирает. Боятся. И теперь они вдвоем с матерью сидят, запершись в квартире, и надеются, что беснующиеся внизу не начнут, как выразился бы её папка: «поквартирный обход». Эх, папка-папка. Она любила отца, несмотря на все «разъяснения» матери о том, что он их предал, изменив ей с другой женщиной. Но он же всё равно её отец! Вот как мать не хочет этого понять! Не пустила её на встречу с отцом в аэропорт. А Марго так хотела. Папка-папка. Был бы здесь, ты бы нас защитил. Где ты сейчас? * * * ДМИТРИЙ МАРКОВ США. ЗАПАДНАЯ ВИРДЖИНИЯ. БАЗА СПРУС-НОБ-ХИЛЛ. Четверг. 14 августа 2025 года. Местное время 09:36. — Итак, мистер Марков, постарайтесь ещё раз описать характер и цвет вырвавшегося из упавшего спутника пара… Как я устал от этого всего. Анализы. Допросы. Беседы «за жизнь». Исследования. Всякого рода МРТ и прочие чудеса техники. Вновь анализы. В перерывах – палата. Потом вновь. Вновь. Круг за кругом. Все вокруг в белых скафандрах. Круг за кругом. Голова кругом. Всюду камеры и охрана. Меня никогда не оставляют одного. Даже в сортир меня сопровождает охранник. Вот куда я сбегу из сортира, если там даже окна нет, они глубоко где-то под землей? В вентиляционную трубу, куда с трудом поместится мой кулак? В унитаз сольюсь? Но нет, охранник безразлично, но строго смотрит за тем, как я сижу на унитазе и делаю прочие гигиенические процедуры. Тут даже в душевой кабинке абсолютно прозрачные стенки. Наверняка такой у них метод психологического давления. Иначе, в чём смысл этого? Сплю, а надо мной недвижимо стоит надсмотрщик и смотрит на меня. Сверху вниз. В лицо. Свет, понятно, никто и не думал выключать на ночь. Нет, меня не били. Но иной раз казалось, что лучше б убили, чем такое… * * * МОСКВА. ВАРШАВСКОЕ ШОССЕ. Четверг. 14 августа 2025 года. Местное время 14:23. — Чёрт! Надо было по дворам ехать! Николай Родионов ругнулся сквозь зубы. И лишь наличие семейства в салоне удержало его от более крепких выражений. Вчера ещё сосед тут проезжал и не было тут блокпоста! Подошедший росгвардеец в противогазе, медицинских перчатках и с коротким автоматом АКСУ на плече вежливо, но холодно прогнусавил из-под резины: |