Книга Кицхен готовится к войне, страница 54 – Екатерина Насута

— Издеваетесь?

— Отнюдь. Скорее пытаюсь объяснить. Меч принял вас. Но это не тот аргумент, который примут наследники этого ат-как-там его. Как минимум вас втянут в суды, возможно, потребуют компенсацию…

— Которую я не смогу выплатить.

— Именно. Или вовсе конфискуют именем короны. Как особо ценную реликвию. И думаете, ему будет лучше где-то там? В сокровищнице? Пылиться, не имея возможности быть собой? Другую руку он не примет, а значит его повесят на стену, поставят табличку и будут выносить на люди по особо торжественным случаям. Для такого оружия — это не смерть, это хуже. А то могут и решить, что раз с вами оно безопасней, то так тому и быть. Вызовут во дворец и оставят, этакой особой подушечкой, чтобы демонстрировать реликвию. А там жену подберут подходящую, чтоб детишек от неё прижили, которые и дальше будут меч носить всем на радость…

Вот теперь его проняло.

Тэр Трувор содрогнулся даже, представив, верно, всю свою счастливую будущую жизнь близ трона.

— Я понял.

— От и хорошо. Вы его в ножны уберите и всё. И так-то не обязательно же показывать каждому встречному и поперечному, а в ножнах он меч как меч.

На меня глянули с возмущением. Ну да, где это видано, чтоб живой реликвией и в ножны тыкать. Только меня взглядами не пронять.

— И вообще, мы сюда не за мечами, пусть и древними, явились, — я потянулась, сдерживая зевок. — Идёмте.

— Куда? — поинтересовался комендант.

— Искать логово скальника. Где-то эта тварь должна была устроиться…

Долго искать не пришлось.

Каменные стены. Трещина.

И запах.

Сладковатый запах нежити, смешавшийся с весьма характерной вонью разлагающегося мяса. А я как-то похоже поторопилась, решив, что кладбище необитаемое.

— Что за… — комендант заткнул нос. — Это… как-то, знаете, я иначе себе работу некроманта представлял.

Запах был старым, настоявшимся. Он успел пропитать и землю, и камень, и чахлый куст, что чудом уцелел у входа в логово.

— Как?

Я остановилась перед входом. Чтоб…

— Не знаю. как-то приличней, что ли. Чище… великий некромант восседает на могучем драконе, сжимая в руках посох. Черный плащ развевается за спиной. А следом шествует армия мертвецов.

— Да вы романтик.

Кажется, тэр Трувор слегка смутился.

— Хотя я тоже когда-то так думал. И дракона надеялся завести. Найти кости и поднять, чтоб совсем соответствовать. Мне Карл даже плащ сшил, для правильности образа.

— Чёрный? — тэр Трувор убрал пальцы от носа и тут же зажал. — Всевышний, что там так воняет!

— Падаль. Падаль всегда воняет. И да, плащ чёрный, но с вышивкой. Бисером. Тоже чёрным, но переливающимся.

И в итоге никакой тебе зловещности. Ходишь, поблескиваешь этим вот шитьём, и полное ощущение, что некромант-то ряженый. Но пару дней поносить пришлось, чтоб братец не обиделся. А потом был поход на болота, и оказалось, что нежить к модам равнодушна.

Болотник тогда вынырнул и ухватил за плащ.

Я едва вывернуться успела. А он, даром что туп, как затонувшее полено, плащ и сожрал. И заработал несварение, потому что бисер, оказывается, для пущего блеска, Карлуша зачаровал. По следам из бисера я тогда до логова и добралась.

Ну и добила ослабевшую тварь. По-моему, он даже не сильно и возражал.

В общем, мода — штука опасная.

— Кстати, чуете? — я помахала ладонью, принюхиваясь. — Запах многослойный, насыщенный.