Книга Измена. Ты узнала правду, страница 1 – Тата Ос

Я открываю дверь и вхожу в тишину, которая сразу кажется ненастоящей. В квартире пахнет не домом — не моим лимонным воском для мебели и не Гришиным табаком, а чем-то приторно-сладким, ванильно-карамельным. Так пахнут дешёвые духи из рекламы, которую крутят по телевизору перед сном. Сердце делает один тяжёлый удар, но я всё ещё уговариваю себя: может быть, Гриша купил освежитель воздуха. Или вызывал клининг.

Я снимаю плащ и вешаю его на крючок, рядом с Гришиной курткой. Под ней — чужой лёгкий жакет из розового букле, которого я никогда раньше не видела. Моя рука на секунду задерживается в воздухе, а потом я перевожу взгляд вниз. У зеркала стоят белые лодочки на тонкой шпильке. Размер — тридцать пятый, максимум тридцать шестой. Моя нога туда не вошла бы. Лодочки аккуратные, не тронутые пылью, подошвы чистые — в таких по улице не ходят. Их поставили сюда недавно и очень осторожно.

Из глубины коридора, из спальни, слышен приглушённый звук — не то смех, не то шёпот. Я замираю на пороге гостиной и прислушиваюсь. Голос Гриши, низкий, тягучий, говорит что-то неразборчивое. И тонкий девичий голос в ответ. Слов не разобрать, но интонация — та самая, которую женщина узнаёт безошибочно. Игривая, томная, расслабленная.

Мне кажется, я перестаю дышать. В висках начинает стучать, а в груди расползается холод — не резкий, не острый, а какой-то тупой, как будто внутрь положили кусок льда и забыли. Я делаю шаг, потом второй. Половица под ногой не скрипит — повезло. Я иду к спальне на мягких, ватных ногах и думаю только об одном: не расплескать этот лёд раньше времени.

Дверь приоткрыта процентов на пятнадцать — ровно столько, чтобы видеть половину кровати и кусок трюмо. Я прижимаюсь плечом к косяку и смотрю. На нашей постели, смятой, сбитой в кучу, сидит Гриша. Голый торс, знакомая родинка под левой лопаткой, шрам на предплечье — всё моё, родное, до тошноты знакомое. Его рука скользит по оголённой спине девушки, которая сидит на нём сверху. Её блузка расстёгнута, юбка задрана до талии, а волосы — длинные, платиновые, распущенные — закрывают лицо.

И вдруг она откидывает голову назад и смеётся. Я вижу её профиль: вздёрнутый нос, пухлые губы, родинка над бровью. Лиля. Секретарша из отдела логистики. Я вспоминаю новогодний корпоратив: она танцевала с Гришей медляк, слишком близко, и потом сказала мне в дамской комнате: «Вам так повезло с мужем, Светлана Алексеевна». Я ещё улыбнулась тогда и ответила: «Я знаю». Идиотка.

Я не могу отвести взгляд. Гриша наклоняется и целует её в шею — тем самым движением, которое я считала нашим, интимным, только для нас. Его губы касаются её кожи, и я чувствую, как под грудью всё обрывается. Не боль. Нет, боль придёт позже. Сейчас — пустота. Такая звонкая, что, кажется, загудит в ушах.

Время растягивается, как резиновое. Я стою и смотрю на чужую туфлю у зеркала, чужой жакет на крючке, чужую женщину в моей постели. Я думаю о том, что самолёт приземлился на три часа раньше расписания, и я не стала звонить Грише, чтобы сделать сюрприз. Купила в дьюти-фри его любимый коньяк и смешную кружку с надписью «Лучшему мужу». Сейчас эта кружка лежит на дне сумки, завёрнутая в мягкий шарф, чтобы не разбилась.

Пальцы сами собой сжимаются в кулак. Ногти впиваются в ладони — это отрезвляет. Я вдруг понимаю, что могу стоять здесь бесконечно и это ничего не изменит. Могу распахнуть дверь, закричать, запустить в них телефоном — и что? Увидеть испуганные глаза Гриши, услышать его «Света, это не то, что ты подумала»? Стать участницей этой пошлой сцены? Нет. Я не хочу.