Книга Имперский вор. Том 1, страница 121 – Дмитрий Ра

Дальнейшее я помню смутно.

Полностью прихожу в себя на краю какого-то поля. Машины рядом нет, место совершенно другое. Не слишком долго. Всё ещё темно, а значит, ночь пока не кончилась.

— Что с тобой происходит? – Матвей внимательно вглядывается в моё лицо.

Неужели глаза снова стали чёрными? Или натворил чего, пока был не совсем в себе?

— Потом расскажу. Когда сам пойму…

Дар экстрактора опять сработал. Что я вытянул на этот раз? И из кого? Если не из Матвея – он явно почувствовал бы отток эфира, – то из… хозяина бункера?

Отцовская магия была огненной. Не в силах удержать даже украденную часть, я – девятилетний пацан – сжёг собственный дом. Магия Карха – другое дело. Она живая, и ей, как и мне, некуда деваться. Более того: ей, по ходу, комфортно в этом теле. Да, она всегда настороже, всегда готова к захвату. И если мой контроль над телом достаточно ослабнет – тьма вытолкнет меня в глубины сознания, чтобы притворяться мной, как я сейчас притворяюсь Никитой Каменским. Вот только хрен ей масленый.

Так. Тут другая проблема. Если я не хочу сдохнуть здесь и сейчас, мне надо избавиться от этой новой силы. Вытолкнуть её прямо сейчас.

— Матвей… Тебе бы это… отойти подальше.

— А? Чего? Куда? – удивляется он.

— Хрен знает… Направо!

— Бредишь ты, что ли? – с досадой спрашивает он. – Слушай, я понял, что у тебя открылся второй дар. Но не могу понять – какой. Чем ты нагнул тех охранников в бункере?

— Не сейчас. Тебе надо бежать, – пытаюсь объяснить, но он мотает головой.

— Думаешь, ты мне опасен? – Усмехается: – Душить не кидаешься. Когда второй дар открывается – всякое мерещится. Успокойся. Но нам действительно надо идти. Можешь?

— НЕТ, – выдыхаю я. И чётко произношу: – Иди. Сам. Я ОПАСЕН. Я НЕ контролирую себя.

А кроме того, даже на локтях приподняться не могу.

— Нет, Никита. В любом случае – нет, – спокойно говорит он. – Маг-защитник рода – это не просто слова. Это клятва. Видишь?

Задрав рукав, мой камердинер показывает выжженную руну на предплечье.

— Так что никуда я не побегу. Тем более что-то со мной сделать ты в таком состоянии вряд ли сумеешь. Ну а если сдохнем – то вместе.

А можно как-то… не сдохнуть? Качаясь на ослабевших руках, пытаюсь встать на четвереньки. Матвей пытается меня поддержать – отталкиваю его руку.

Даже если возьмусь ему объяснять – не поверит.

Да и не до того мне.

Если бы сейчас я мог шутить, сказал бы, что чувствую себя как муравей, сожравший дракона. Но шутить не хочется.

— Никита…

— Пшёл… пр-р-рочь! – рычу я.

Тело не моё, чужое. Его бьют судороги. С трудом поднимаюсь на ноги. Почему-то знаю, что так – правильно. А руки уже плетут неизвестное мне заклинание. Тяжёлое. Сложное. Выкачивающее последние ресурсы.

И прямо перед нами начинает проявляться в воздухе радужная плёнка. Что-то орёт Матвей, с перекошенной рожей глядя на меня, но я его не слышу. Пальцы двигаются сами собой. Кажется, тьма внутри замерла в предвкушении чего-то.

Чего?

Остановиться я просто не могу. Это сильнее меня. Меня! Никраса Борха! Вот же дрянь!

Но мне…

…интересно.

Я завершаю плетение.

Радужная плёнка растягивается метров на пятнадцать. Сейчас она похожа на переливающуюся в свете звёзд арку. И я наконец понимаю, что это.

Разлом.

Все инквизиторские инстинкты обостряются до предела – но будто бы отдельно от тела. Своей тьме я сейчас не соперник.