Книга Блогеры, страница 33 – Павел Давыденко

Он зашипел от досады. Эти гребаные очки! Линзы, срочно нужно надеть линзы, как только доберется до дома.

И тут послышался тарахтящий звук.

Витя вздрогнул, сердце ухнуло вниз. Он дернулся было к обочине, но замер: поздно.

С ним поравнялся трехколесный мотороллер.

Старый, скрипучий, шумящий, как проклятый. Такие драндулеты он помнил с детства, но каждый раз удивлялся, когда видел, что на них кто-то еще ездит. А главное – почему он не услышал его раньше?

За рулем сидел дед в засаленном синем комбинезоне. Худой, как кузнечик, загорелый, лицо изрыто глубокими морщинами. Особенно выделялись носогубные складки и лобные борозды. Возле крыла носа сидела бородавка, из нее росла пара седых волосков. Зато башка была абсолютно лысая, лоснящаяся коричневизной, будто отполированная до блеска.

Витя застыл, пытаясь сообразить, что делать дальше. Дед смотрел на него с прищуром. Взгляд был цепкий, внимательный, как у человека, который многое повидал и которого сложно провести.

— Бог в помощь, ребята! – сказал дед. – Что стряслось?

— Да вот, напилась. В драку полезла. Потом вот отрубилась, – практически пожаловался Витя, мимоходом удивляясь, насколько естественно звучит голос. Краем глаза он увидел лежавший в кузове сверток, прикрытый брезентом.

— Знакомо дело, – покивал дед, облизывая губы. – Женские умы – что татарские сумы…

— Согласен, – поспешно ответил Витя.

— Ты далече? Могу подкинуть! – Дед мотнул головой. Движок мотороллера продолжал кряхтеть, выкашливая сизые клубы дыма.

— Да пожалуй что не нужно, – вырвалось у Вити. Ему совсем не хотелось, чтоб какой-то хлыщ знал его адрес.

— Чего так? Задолбаешься же волочить ее. Давай бросай в кузов, мигом домчу. Сам-то откуда, с жилучастка же? Какой номер дома?

— Да я сам доберусь, – натянуто улыбнулся Витя.

— Ну как знаешь. Ты это… слыхал про дыру?

— Какую дыру?

— Неужели новости не глядел? Мне даже унучка скинула, в этом, как его… в мессе́нджере. И не токмо она, все шлют, ребята там сняли, спустились на коптере.

— А, видел, да.

— Не ездил?

— Нет. И не собирался. – Витя начал злиться.

— Угу, угу… Ты ей и руки смотал, гляжу. На женский норов нет угадчика, да, браток?

Тон дедка вроде бы не сильно поменялся, но Витя уловил нотки сомнений. Он проследил за взглядом старикана. Молоток… Конечно, Витя протер его как мог, но…

— Слышь, а ну давай это самое, руки уверх, – выдал старик. Витя сузил глаза, а старик вытащил из кармана комбинезона пистолет. Витя в них не разбирался – возможно, травматический.

— Ты че, дядь? Ствол-то убери.

— Я тебе говорю, девку положь в кузов. – Морщины деда углубились, глаза теперь горели недобрым огнем. – И давай без глупостей, щенок.

У Вити появился солоноватый привкус во рту. Кажется, старик не в себе.

Он подхватил Риту на руку, как жених невесту. А ведь она у него спрашивала, возьмет ли он ее замуж. Говорила, что обычную свадьбу не хочет, чтоб куча гостей и бестолковые пьянки с мордобоем в конце. Даже белое платье с фатой ей не нужно. Лучше отметить скромно, в кругу семьи, и поехать потом отдыхать в Таиланд или Вьетнам.

— Шевелись давай, падла чумная! – Старик ткнул стволом Витю между лопаток.

Витя уложил Риту в кузов. В нос ударил запах выхлопа – труба глушителя коптила как ненормальная.

Старик отдернул брезент одной рукой, продолжая держать Витю на мушке. На стволе была гравировка: «ФОРТ-12P».