Книга Мой порочный декан, страница 9 – Татьяна Бэк

Кажется, вино делает своё дело. Но дело не в вине. Дело — в мужчине напротив. В этом его взгляде, который медленно раздевает меня. В этих словах, и в том что не прозвучало, притаившись между строк.

Мы поднимаемся из-за столика почти одновременно, едва заставляю себя подождать, когда спутник отодвинет стул. Он не касается меня, но я чувствую, как его ладонь скользит в миллиметре от моей спины, сбивая моё и без того рваное дыхание.

Молча подходим к лифту, но в голове у меня идут дебаты между занудным голосом совести, насмешливом ворчании разума и криком души, жаждущей наплевать на всё и позволить себе наконец-то делать то, чего хочу по-настоящему. Мужчина нажимает кнопку лифта с таким отстранённым видом, что меня вновь обдаёт холодом. И этот холод пробирается всё глубже, пока поднимаемся на мой этаж

Внутри меня всё кричит: остановись. Но я не могу даже прошептать.

— Спокойной ночи, Света, — произносит механическим безжизненным голосом декан, когда двери открываются.

Я стою, не двигаясь. Молчание между нами — как натянутая струна. Смотрю ему в глаза, как никогда до этого — слишком близко, слишком честно.

Игорь Андреевич приближается. Его губы замирают у моего уха, опаляя кожу горячим тяжёлым дыханием. Сейчас он кажет те слова, которые одновременно мечтаю и страшусь услышать

— Спокойной ночи, Смирнова! — выдыхает он, а внутри меня что-то обрывается.

Дверь номера захлопывается за моей спиной, и тишина обрушивается на меня, как сокрушительная волна. Я опираюсь о стену и стою так несколько секунд, не в силах двинуться. Всё ещё слышу голос Игоря Андреевича, его дыхание. Чувствую, как его ладонь почти коснулась моей спины, почти… но не коснулась.

Почему он ушёл? Почему не взял, не поцеловал, не…? А ведь ждала этого, хотела. Даже намекнула... Я, вся такая правильная и сдержанная, буквально выдохнула ему в губы свою слабость.

Покачиваясь, подхожу к зеркалу и смотрю на себя. На губы, которые требуют, чтобы их поцеловали и прикусили, на шею — тонкую, хрупкую, такую… уязвимую. Моя кожа всё ещё горит. Как будто он всё-таки дотронулся — и след от его пальцев расползается по телу, невыносимо медленно, жадно.

Я расстёгиваю молнию платья — движение резкое, почти злое. Нетерпеливо скидываю его на пол и становлюсь босиком на ковёр в одном белье, чувствую, как дрожат колени. А ведь я была готова предстать перед ним в таком виде.

Ложусь на кровать и утыкаюсь в подушку, с трудом сдерживая слёзы. Она пахнет отелем: чем-то чужим, новым, незнакомым. Я впервые в жизни сплю одна в номере с видом на город, с мягкими простынями, с таким… взрослением под кожей.

И вновь вспоминаю, как декан смотрел на меня, — не как на студентку, а как на женщину.

А я женщина? Или я только учусь ей быть? Но что-то во мне уже проснулось, расправляет плечи, тянется к нему жадно и мучительно. Я впервые чувствую своё тело так ярко. В каждом движении тоска. Желание. Недосказанность...

Мои пальцы неосознанно скользят по животу. Я даже не думаю, просто ищу, где именно горит. Там, внутри, пульсирует точка, которую этот невероятный мужчина разбудил одним взглядом.

Я шепчу его имя, выдыхаю в окружающее пространство, призываю, будто декан может услышать меня.

— Игорь…

И тут же — останавливаюсь. Нет, я не должна, не могу. Я ведь ещё… ещё…не готова. Или готова?