Книга Любовь под солнцем, или Шальной девичник, страница 11 – Ольга Коротаева

На раковине вибрирует сотовый, и я подскакиваю от испуга. Хватаю телефон и дрожащими пальцами отвечаю на вызов:

— Д-да…

— А где «любимый»? — мягко спрашивает Эрик.

— Да, любимый, — послушно отвечаю я.

Замечаю в зеркале, как тухнет взгляд, горько поджимаются губы, и отворачиваюсь, не желая смотреть на свой проигрыш. Я даже не сильно сопротивлялась, и за это презираю себя. И речь не об Игнате.

— Как прошёл твой день? — спрашивает он.

— Он ещё не прошёл.

— Ну вот, вернулась невозмутимая Мила, — нарочито смеётся Эрик.

— Извини, — морщусь и лгу: — Голова болит.

— Выпей таблетку, — советует он и просит: — Пришли мне фото, а то я соскучился.

— Хорошо.

— Странно, что Ева и Марина фоток не выкладывают, — вдруг говорит он, и у меня холодеет спина. — Пока добирались до Санта-Марии, они стопятьсот их запостили, а тут тишина за несколько часов.

— Э… — Паникую, понимая, что он прав. Это нетипично для моих подруг. — Маринка утопила телефон в море, а Ева потеряла зарядку. Пока не нашли в магазинах такую же, а наши не подходят.

— У вас, смотрю, приключения, — хмыкает Эрик.

— Не то слово, — с чувством выдыхаю я.

— Тогда понятно, почему у тебя голова болит, — подытоживает он. — Они жалуются, а тебе, бедненькой, выслушивать. А ведь это твоя вечеринка. Закажи чего-нибудь вкусного в номер и не думай о деньгах. Наслаждайся!

— Хорошо.

Подумав, добавляю:

— Спасибо… А как у тебя дела?

— Работа, милая, — меняет он тон на деловой. — Мне пора. Пришли фото.

И отключается. Вздыхаю и смотрю в зеркало. В таком виде фотографироваться нельзя, я выгляжу так, как будто сутки провела в постели с мужчиной. С очень страстным мужчиной!

— Мила! — колотит в дверь Вера. — Твой паспорт пропал! Зато нашлась Марина!

Очень хочется попросить у Игната мой паспорт и убедиться (или нет), правдивы ли слова о нашем браке, но я умалчиваю об этом, желая сохранить секрет от подруг. Мы с Верой возвращаемся в наш номер, и при виде Маришки у меня ёкает в груди.

Она сидит на кровати с прямой спиной, смотрит перед собой и тихо всхлипывает. На девушке странное аляповатое платье явно с чужого плеча, волосы всклокочены, косметика размазана по лицу, на ногах разные носки — один чёрный мужской, второй похож на детский. Оба мокрые и в песке.

Я кидаюсь к подруге и хватаю её за плечи:

— Маришка! Где ты была? Что с тобой?

Она медленно переводит взгляд на меня и вдруг начинает плакать. Я теряюсь, а Вера тянет меня за руку, чтобы я отошла. Шепчет на ухо:

— На меня она так же реагировала. Ничего не добилась, потому привела её сюда.

— А где она была? — покосившись на рыдающую девушку, уточняю я.

— Говорят, что приехала на грузовичке. Какой-то мужик высадил и укатил дальше.

— О нет, — холодею от страшной догадки. — Может, вызвать врача? Полицию?!

— Думаешь, её изнасиловали?

— А на что это ещё похоже? — Оборачиваюсь и с сочувствием смотрю на потихоньку успокаивающуюся подругу. — Похоже, её вчера похитили прямо с танцпола. Она же неадекватная была, не могла попросить кого-то о помощи. Вот же козёл!

— Мне так не кажется, — вдруг произносит подруга и, подавшись ко мне, негромко говорит: — У неё на пальце кольцо. Такое же, как и у тебя.

— Что?!

Я подскакиваю к Марине и хватаю её правую ладонь. Сравниваю наши кольца и признаю, что они как близнецы. Уронив руки, смотрю на снова захныкавшую Марину и сажусь перед ней на корточки: