Книга Жена офицера. Я тебя верну, страница 112 – Ира Орлова

Я купил пионы. Огромный, тяжелый букет. Те самые, которые она любила еще тогда, когда мы не развалили всё наше общее будущее к чертям собачьим.

Флорист, девчонка молодая, посмотрела на меня с кокетством:

— Вам для женщины?

— Нет, – буркнул я. – Себе беру. В спальне поставлю, любоваться буду.

Она только усмехнулась, а я стоял с этим веником в руках и чувствовал себя полным идиотом.

Идиотом, который еще и костюм зачем-то напялил.

Серьезно. Выбрился до синевы, рубашку свежую хрустящую вытащил, пиджак.

Зачем? Будто я не из кардиологии жену забираю, а в Кремль на прием собрался. Но я всё равно его надел. Потому что не хотел выглядеть как мужик, который «заскочил по пути между делами». Хотел, чтобы она видела, что я ждал этой встречи. Я готовился. Для меня этот день очень важен.

Сижу, вцепившись в руль, сверлю глазами вход в корпус и ловлю себя на мысли: «А как она посмотрит?».

Потеплеет ли хоть на градус? Улыбнется ли хоть на секунду с теплом, а не из вежливости?

И самый главный вопрос, на который у меня нет ответа: как возвращают это чертово доверие?

Как мужик возвращает себе право быть рядом, если он сам это право когда-то спустил в унитаз? Подарками? Хрен там, это не покупается. Поступками? Да, но они не работают мгновенно, это не обезболивающее. Терпением? Наверное. Постоянством? Вот это уже ближе к истине. Но и тут нет никакой гарантии, ни одного страхового полиса.

Я кошусь на соседнее сиденье, на эти пионы в белой бумаге, и если бы меня сейчас спросили про самое заветное желание, я бы не просил миллионов или власти. Ответ был бы до смешного примитивным.

Я просто хотел, чтобы она вышла.

Живая. Пусть бледная, пусть вымотанная в ноль. Пусть колючая, как еж, пусть не готовая прощать и смотрящая сквозь меня, как через стекло. Плевать. Лишь бы вышла.

И села ко мне в машину.

А там я уже как-нибудь разберусь. С собой, со своим прошлым, с этим грузом косяков. Буду возвращать её не красивыми словами, а тем, что день за днем, шаг за шагом больше не дам ей ни единого повода бояться. Ни меня, ни будущего.

* Варвара *

Я вхожу в дом Гордея с той самой удушливой неловкостью, с какой заходят не просто в чужое пространство, а в некое альтернативное измерение. Место, где когда-то, в другой жизни, могла бы пустить корни совсем иная реальность.

Это не ощущается как «не мое», нет, в том-то и ирония. Это мое.

Но это именно та версия моей судьбы, которая не случилась, была вырезана, а теперь вдруг проросла в настоящем, минуя годы боли и разлуки.

Дверь за спиной закрывается с мягким щелчком, и я на секунду замираю в прихожей, оглушенная необходимостью привыкнуть к самому факту своего присутствия здесь.

Я... в доме мужчины, которого я когда-то любила с той силой, что заставляет забыть о себе, а потом так же искренне ненавидела.

Воздух здесь плотный и едва уловимо напитан его парфюмом. Этот мужской, слегка горьковатый аромат, будто нарочно напоминает о пропасти между нами.

И, разумеется, я мгновенно начинаю злиться себя за то, как выгляжу в этом безупречном интерьере.

Бледная, с лицом, которое после болезни кажется чужим и изможденным. От меня все еще тянется шлейф больничных запахов. Волосы собраны в небрежный узел, под глазами залегли тяжелые тени, а кожа кажется прозрачной и безжизненной.