Книга Стань моей стеной, страница 5 – Ксюша Иванова

Отмечаю, что он — тренированный, спортивный. Пожалуй, на полголовы меня точно выше. И в весовой категории приличную фору даст. Но я не из страха себя с ним сравниваю. Пытаюсь понять, как он с такими данными её, невысокую, тоненькую, не убил ещё кулачищами своими!

— Хорошо. Когда?

— Через неделю, — говорю наугад.

— Расценки наши знаете?

— Примерно, — уверенно говорю наобум.

— Завтра в восемь вечера зайдите, обсудим дизайн, цену и другие организационные моменты.

Получилось!

— Хорошо.

— Всё?

— Да.

— Тогда не смею вас задерживать.

Ну, это даже не намёк, а прямое указание мне сваливать. Официального повода задержаться в их доме ещё у меня не остаётся. И уже поворачиваясь к выходу, я встречаюсь взглядом с Сашей. Успеваю прочесть в её глазах панику. Что не так? Из-за меня? Или просто его боится?

И ухожу. Проклиная себя за то, что не могу решиться на что-то другое! Просто по работе приходилось сталкиваться с домашним насилием. Вероятность того, что Саша пойдёт в отказ, стоит мне только начать его обвинять, процентов девяносто.

Дорогие мои, если книга вам нравится, не забывайте нажимать "мне нравится"! Очень хочется поднять рейтинг истории — на данный момент он очень низок, что расстраивает автора!

— Ты спишь с соседом? — Руслан вжимает меня всем телом в дверь. Ручка больно впивается в живот. Закусываю губу, но болезненный стон предательски вырывается сквозь стиснутые зубы. — Вот так же стонешь под ним? Сука!

Молчу. Знаю уже, что бы ни сказала, всё будет использовано против меня.

Сгребает волосы на затылке рукой, тянет назад. Больно. Кусаю губы.

А его мои страдания, как обычно, заводят. Толкается в ягодицы вставшим членом. Меня передёргивает от ужаса! То, что иногда случается у нас в постели, пугает не меньше, чем происходящее вне её.

— Зачем он приходил? — шипит на ухо. Моё сердце колотится где-то в районе горла — от страха у меня, как обычно, начинается тахикардия. — Где вы с ним трахаетесь? В моей постели? Отвечай, тварь!

— Нет. Мы с ним никогда не были вместе.

— Врать мне будешь? — орёт он так, что у меня закладывает ухо. — Я видел, как вы переглядывались! Я видел, как он на тебя смотрел! Лживая сука!

— Мама! — испуганный Ромкин голосок заставляет меня заплакать — слезы сами бегут из глаз, в горле колючий ком. Сердце отчаянно пляшет в груди. Перед глазами чёрные мушки. И мне бы отключиться, потерять сознание — я уже близка к этому, но нельзя никак! Нельзя! Нужно держаться из последних сил.

Потому что, если я сейчас упаду, Руслан переключится на сына.

— Руслан, пожалуйста, не нужно при нём! Умоляю тебя! — голос предательски дрожит и срывается.

— Пшел отсюда, щенок! — бросает он через плечо.

Ромка убегает, захлебываясь рыданиями. Бедный мой мальчик... Ну, почему ты не родился темноволосым и смуглым, как твой отец? В школе нас учили, что ген, отвечающий за пигмент, окрашивающий волосы в чёрный цвет является доминирующим, а в жизни оказалось иначе. Да, Ромка на отца не похож. Поэтому Руслан и уверен, что он не его сын. А вот экспертизу сделать почему-то не хочет...

— Отвечай! Зачем он приходил? — Руслан не сильно, но ощутимо припечатывает меня лбом об дверь. Я дышу, как загнанная лошадь. Кислорода не хватает. Кажется, что вдыхаемый воздух попросту не доходит до лёгких! В груди колет и жжет.