Книга Босс не по плану, страница 100 – Майя Нур

Где-то за стеной — тихо. Кирпич хороший.

Максим спит рядом — ровно, спокойно. Его дыхание я уже знаю.

Я смотрю в потолок.

Три двадцать.

Высоко.

Хорошо.

Думаю — о чём думаешь в первую ночь в новом доме. Обо всём сразу и ни о чём конкретно. О парковке с табличкой у плинтуса. О синей папке. О пледе из шкафа. О Берлине и Пренцлауэр-Берге. О Петербурге и балконе. О борще со стикером. О деревянной коробочке.

Длинный путь.

— Вера, — говорит Максим в темноте.

Я думала он спит.

— Да?

— Не спишь?

— Нет.

— Новые звуки?

— Да.

Пауза.

— Привыкнешь, — говорит он.

— Знаю. — Молчание. — Ты тоже не спишь?

— Немного.

— Новые звуки?

— Нет, — говорит он. — Думаю.

— О чём?

Долгая пауза.

— О том что это — правильно, — говорит он. — Просто лежу и думаю что правильно.

Я лежу рядом с ним в темноте.

— Максим.

— Да?

— Мне тоже.

— Хорошо?

— Хорошо.

Мы лежим.

За окном — майская Москва. Тихая. Своя.

— Максим.

— Да?

— Помнишь что ты сказал в самом начале? На парковке?

— «Вы стоите на моём месте».

— Да.

Пауза.

— Теперь другое место, — говорит он.

— Общее.

— Да. — Тихо. — Лучше.

Я улыбаюсь в темноту.

— Да, — говорю я. — Лучше.

Утром — первое утро.

Я просыпаюсь раньше его — непривычно, обычно он раньше.

Встаю тихо. Иду на кухню.

За окном — май, утро, солнце только встаёт. В кухне светло — кухонное окно на юг, там тоже будет хорошо днём.

Ставлю чайник — наш чайник, тот что был у него.

Жду.

Смотрю в окно.

Двор — закрытый, тихий. Деревья — молодые, только листья раскрылись. Зелёные, яркие, майские.

Слышу — он встал.

Приходит на кухню. В домашнем свитере. Смотрит на меня.

— Доброе утро.

— Утро.

Он смотрит на чайник.

— Поставила?

— Да.

— Хорошо.

Он встаёт рядом. Смотрит в окно.

— Двор хороший, — говорит он.

— Тихий.

— Деревья молодые.

— Вырастут.

— Да. — Пауза. — Долго.

— Мы увидим.

Он смотрит на меня.

— Да, — говорит он. — Увидим.

Чайник закипает.

Мы делаем кофе — автоматически, привычно: он варит, я достаю кружки. Белая — моя. Тёмная с логотипом — его. Уже здесь, уже на нашей полке.

Садимся.

Пьём.

Молчим.

Хорошим молчанием — нашим, тем самым. С самого начала оно было — в лифте, в переговорной, в столовой у тёти Люды. Теперь — дома. На нашей кухне.

— Максим.

— Да?

— Сегодня надо купить анютины глазки.

— Я помню.

— Рассаду уже продают.

— Я видел вчера, — говорит он. — У метро. Подождёт до выходных.

— До выходных, — соглашаюсь я.

Мы пьём кофе.

За окном — утро, деревья, май.

В субботу мы идём на рынок.

Рассаду продаёт бабушка у входа — много всего, в маленьких стаканчиках. Анютины глазки — вот они, в углу. Фиолетовые с белым, белые, жёлтые.

— Какие? — говорю я.

Максим смотрит.

— Фиолетовые с белым, — говорит он.

— Как у тебя на подоконнике были.

— Да.

— Хорошо.

Мы берём шесть ростков. Бабушка заворачивает.

— Молодые люди, — говорит она, — первый раз цветы покупаете?

— Нет, — говорит Максим. — Третий.

Бабушка смотрит на него.

— Третий — это серьёзно, — говорит она.

— Да, — говорит он. — Серьёзно.

Мы платим. Идём домой.

Сажаем на подоконнике в большой комнате.

Восточное окно — то самое. Утренний свет.

Максим делает это аккуратно — каждый росток отдельно. Я держу горшок. Пока он сажает я смотрю на его руки — те же руки которые делали полки, которые убирали прядь с моего лица под фонарём, которые держали деревянную коробочку.