Книга Босс не по плану, страница 71 – Майя Нур

«Мы делали полки».

Она отвечает через минуту — у неё всегда через минуту:

«ПОЛКИ».

«Да».

«Ты держала доски».

«Держала».

«И говорила куда кривит».

«Три миллиметра».

Долгая пауза. Потом:

«Вера. Ты знаешь что это значит».

Я смотрю на экран.

«Что?»

«Что ты там. По-настоящему там. В его пространстве. Не в гостях — там».

Я еду в метро и думаю об этом.

«Там» — это его квартира. Его книги на полу. Его полка теперь на стене. Строительная книга отца на ней.

И я — которая держала доску и говорила куда кривит.

Три миллиметра.

«Да», — пишу я Кате.

«Хорошо?»

Я смотрю на вопрос.

«Да», — пишу я. — «Очень».

Катя присылает лисёнка — того самого, который обнимает что-то невидимое.

Я смотрю на лисёнка.

Улыбаюсь.

Дома — своя квартира, своя тишина — я переодеваюсь, ставлю чайник и замечаю.

У плиты стоит чайник.

Не тот который был. Другой — новый, хороший, который появился две недели назад. Максим привёз — молча, поставил, сказал «твой сломался» хотя мой не ломался, просто был старый и грел долго.

На полке в ванной — его бритва. Появилась сама по себе, без объявлений.

В шкафу — его свитер. Тот самый, тёмный, в котором я впервые увидела его дома. Он забыл, я не напоминала.

Маленькие вещи.

Его следы в моём пространстве.

Я стою и смотрю на чайник.

Думаю о том что у него — мои следы тоже. Вторая кружка появилась. Мой чай во втором шкафу — он сам сказал куда положить. Зеркало в прихожей — мы выбирали вместе, в ИКЕА, он стоял и смотрел на зеркала с видом человека которому всё одинаково, я выбирала, он нёс.

Маленькие вещи.

В обе стороны.

Чайник закипает.

Я наливаю чай — в свою кружку, обычную, давно свою.

Сижу на кухне.

И думаю о том что «дома» — это интересное слово. Раньше оно значило адрес. Теперь — немного больше. Немного шире.

Чайник его. Бритва там. Свитер в шкафу.

Три миллиметра вправо.

Первая полка на стене.

Строительная книга на ней.

Это начало чего-то — не драматичного, не громкого. Просто начало. Тихое, правильное, как всё у нас.

Я пью чай.

За окном — август, последний, уже с запахом осени.

Скоро сентябрь.

Скоро Катя.

Скоро следующая суббота и вторая полка.

Скоро — много всего.

Не по плану.

Лучше плана.

Зеркало в прихожей появляется в понедельник вечером.

Я об этом не знаю до вторника — прихожу к нему после работы, открываю дверь своим ключом — да, у меня теперь ключ, он отдал три недели назад молча, просто положил на стол, я взяла, мы не обсуждали — и вижу.

На стене в прихожей висит зеркало.

То самое, которое мы выбирали в ИКЕА. Прямоугольное, в тонкой деревянной раме, простое и правильное.

Висит ровно. Разумеется.

Я стою и смотрю на него.

В зеркале — я. Немного удивлённая, в рабочем пиджаке, с сумкой на плече.

— Повесил, — говорю я в пространство.

— Повесил, — говорит Максим из кухни.

— Ровно?

— Проверял уровнем.

— Разумеется.

Я прохожу на кухню. Он стоит у плиты — что-то готовит, что именно непонятно по запаху, но пахнет хорошо.

— Ты готовишь?

— Да.

— Что?

— Пасту.

Я смотрю на него.

— Ты умеешь пасту?

— Узнаем.

— Максим.

— Что?

— «Узнаем» — это не тот ответ который хочется слышать когда человек стоит у плиты.

— Это честный ответ, — говорит он.

Я кладу сумку. Мою руки. Встаю рядом.

В кастрюле — паста. В сковороде — что-то с томатами и чесноком, пахнет правильно.