Книга Искатель, 2010 №6, страница 15 – Денис Чекалов, Виталий Забирко

«Ну, естественно, — подумал я. — Какие еще там дед с бабой из сказки о Колобке? Они не такие, они во-он какие... Только не кашу с молоком едят, а чаи гоняют. Со смородиновым вареньем... И по пузу хлопают... Кулаком». Как можно хлопать кулаком, я не представлял.

Изба за углом гостиницы оказалась приличным одноэтажным коттеджем европейского образца, и только белые занавески с вышитыми крестиком красными петухами за стеклопакетами окон красноречиво свидетельствовали, что я все же нахожусь в России. У большого деревянного стола на двух массивных колодах, стоймя вкопанных в землю возле крыльца, сидела пожилая женщина в простоватом платье, беленькой косынке и кухонным ножом споро крошила баклажаны, доставая их из ведра с водой, а крошево ссыпала в огромную миску.

Я остановился у калитки, поставил на землю чемодан.

— Добрый день! Не подскажете, где найти Кузьминичну?

Женщина оторвалась от своего занятия, подняла голову.

— День добрый, молодой человек. Я Кузьминична.

Взгляд у нее был приветливый, но, к счастью, ничего общего со сказочными персонажами в ее лице не обнаружилось, и у меня отлегло с души. Обычная женщина, хотя и внучка кузькиной матери.

— На постой не возьмете?

— Отчего ж не взять такого молодого да пригожего? — усмехнулась Кузьминична, отложила в сторону кухонный нож, встала из-за стола, вытерла руки о передник. — Да вы проходите, не стесняйтесь.

Я поднял чемодан, открыл калитку, прошел по дорожке, вымощенной серым кирпичом, к крыльцу.

— Звать-то вас как? — спросила она.

— Сергей.

— А по батюшке?

— Стоит ли? — смутился я, намекая на нашу разницу в возрасте.

— Как это не стоит? — не согласилась Кузьминична. — Вы ж городские, не то что мы, деревенские...

Мимо воли я глянул на коттедж. М-да... Многим городским бы так жить. Мне, в частности.

— Владимирович.

— Хорошее имя у вашего батюшки. Знавала я одного с таким именем. Умный был... А сынок его, Ярослав свет Владимирович, еще мудрее батюшки оказался...

Я поник. И эта туда же... Да что они здесь все — из дурдома сбежали? Хозяева гостиницы на сказках чокнулись, а эта — на Древней Руси? Хотелось в сердцах отпеть, что, мол, и я знал одного Кузьму, точнее, его матушку. Кузькину мать то есть. Все же, решив не нарываться, я благоразумно сдержался и постарался уйти от скользкой темы. Я-то имел в виду фольклорную кузькину мать, а не настоящую.

— Сколько за постой возьмете?

— За постой? — Кузьминична задумалась, поджала губы, пытливо вглядываясь мне в глаза. — Ну... Рублев сто не много будет? — осторожно поинтересовалась она.

Я недоуменно глянул на особняк. Это куда же она меня на постой определит за такие деньги? Не на сеновал, случайно?

— Само собой за эти же деньги столоваться будете, — принялась оправдываться Кузьминична, неправильно истолковав мою заминку. — Кормить буду, потчевать...

С каменным лицом я молча достал портмоне, вынул пятьсот рублей и протянул ей.

— За пять дней.

Кузьминична растерянно покосилась на деньги, взяла чуть ли не со страхом, и тогда я понял, что она просила сто рублей за все время проживания. Черт побери, куда я попал?! Что это за привилегированный филиал дурдома?!

— Идемте, я вам горницу покажу, — смущенно предложила Кузьминична, неловко спрятала деньги в карман фартука и повела меня в дом.