Книга Искатель, 2010 №6, страница 69 – Денис Чекалов, Виталий Забирко

— Вкусное! — устрашающе лязгнул он зубами.

Демонстрация зубов не произвела на меня никакого впечатления.

— У вас маска отклеилась, — сочувственно подсказал я и показал пальцем у себя на шее, где именно.

— Где? — растерялся крокодил. — Тут?

Он ощупал шею массивными лапами и горестно вздохнул.

— Опять не получается у меня с перевоплощением, — расстроился крокодил и принялся толстыми, как сардельки, пальцами сдирать с головы маску. — Вроде бы и литературу почитал, какими вы бываете, и говорю, как в ваших телепередачах, а вы меня сразу раскусили...

«Не то ты читал, не то смотрел», — подумал я, но вслух не сказал. Понтий Пилат в исполнении пришельца был бы не лучше, разве что калош не носил бы и мочалок не глотал.

Пиджак, брюки, штиблеты с резиновыми калошами сами собой сползли на землю, отпал массивный хвост; наконец на землю полетела крокодилья голова, и я увидел, что на табурете рядом со мной сидит сухопарая женщина не первой молодости, в строгом, чуть ли не монашеском, темном платье. На непомерно большой голове, прикрывая гладко зачесанные пепельные волосы, сидела импозантная шляпка с бутафорскими цветочками на полях, но лицо... Крупный нос с горбинкой, маленькие глазки, резко очерченные скулы, острый подбородок... Честное слово, если бы все женщины были такими, я бы навсегда остался девственником. И не только я — род людской прекратил бы существование.

— Мужчина, — грассирующим контральто обратилась ко мне женщина с лицом, страшнее атомной войны, и жеманно повела узеньким плечиком, — не угостите ли даму шампанским?

Я содрогнулся.

— Здесь всё задаром... — буркнул я, наблюдая, как под табуретом маска крокодила и его одежда превращаются в воду и впитываются в землю. Встречаться взглядами со своей соседкой я не желал.

— Что за времена настали, — начала возмущаться она, — что за мужчины пошли... Никакого уважения к даме!

На мое счастье, из трейлера появился бармен с тарелкой на ладони. Он продефилировал вдоль стойки и водрузил тарелку перед дамой.

— Ваша овсянка, леди! — провозгласил он.

— Что?! — изменилась в лице дама. — Ты что это мне принес, манекен ублюдочный?! Я тебе что заказывала?!

Одной рукой она отодвинула тарелку в сторону, другой схватила бармена за ворот, рывком оторвала от земли и легко подтянула по стойке к своему лицу. Рука у дамы была жилистой, мосластые пальцы цепкими, а сила недюжинной, судя по тому, как легко, будто надувную куклу, она извлекла бармена из-за стойки.

— Где мясо с кровью?!! — проорала дама в лицо бармену.

Бармен ничуть не растерялся.

— Мясо с кровью? — спокойно переспросил он, на ощупь извлек из-под стойки кухонный секач и с неизменной, в меру угодливой улыбкой вонзил его даме между глаз. Секач с хрустом, будто в кочан капусты, встрял в голову, дама покачнулась, пальцы ее разжались, и бармен, соскользнув по стойке, встал на ноги.

Сердце екнуло, и я застыл на табурете как парализованный.

— Просили мясо, получите! — сказал бармен, одергивая сюртук и поправляя цилиндр. — Гм... Извините, что без крови.

Крови на лице дамы действительно не было. Ни капли.

Бармен снова перегнулся через стойку, схватил начинающую оседать даму за нос и, с силой рванув на себя, оторвал ей голову. Тело дамы шлепнулось мокрой тряпкой на землю, и я увидел, что на табурете сидит тоненький тщедушный пришелец блекло-сизого цвета, чем-то похожий на богомола. С поджатыми к туловищу-стеблю лапками, треугольной головкой и махоньким-махоньким ртом.